Вавилен Гламурский : Порт Ной

Так сказала пророчица, сидя под пальмой:
— Мир пожинает стебли сухие, пар мы…

Над закипающей влагою буден войны,
хочется ладной молитвой, да только – вой мы,
знаки добра или зла на ладони спорны,
всё, что возвышенно и безусловно – пой нам.

Впрочем, туманно-неясны любые знаки,
дни образуют на днище вселенной накипь,
тени блуждают на ткани узором жизни,
ткань распадается на эпизоды – шить ли?
Шить ли, латать ли, скрепляя сознаний шизо,
тот, кто снаружи, наверное, что решил за
нас уравнения тока по венам крови,
мир сфокусировав точкою в тайном слове.

Только не знаем, не ведаем где она мы.
Словно анамнез хрипит из угла динамик
сны о грядущем.
Бессонные ночи, «портер»;
smoke on the water /мы лучшие/ smoke on the water…

Сидя под пальмою, или под елью сидя,
соплоглощая с текущим спирты и сидры,
зная, что эти Земля и Луна бескровны –
с небом сшивай их, создай для чудес порт новый.

Лучше не будет для острой иглы портного.