Прохор : Пасха.

В жиру шашлычном троеперстия,
Со всеми трижды полобзаться...
И с кладбища вороны – бестии
Воруют крашеные яйца.

Здесь свежевыкопанный город,
Гробовщики, попы при деле.
Трепещет ветер триколоры,–
Пожить ребята не успели...

Над перекрестьем цвета вишни
Синеет неба парусина.
И мне отплакалось по бывшей,
той, что когда-то звал Россией

© ПRO 2021 – 2025