Прохор : Крылья отца

Крылья отца

Мне приснился отец, и ему - сорок пять.
Петергоф, Эрмитаж,- там любили гулять.
Мне одиннадцать лет, непоседа - пацан,
И примерил я крылья искусства отца:

Я бродил за Ватто на ходулях из мальв
И макали шашлык с Пиросмани в ткемаль,

Раскурил у Дали фимиам я в зрачке,
По усам разбежался и взмыл на Пхукет.
Там Деревня Художников, каждый - шаман,
Да, занятно, но круче в сто крат - Левитан!

Вот Афремов, волшебник, он в поле один,
И мазок за мазком колдовал мастихин!

Веселятся Кандинский, а с ним и Шагал
(Может, всё-таки зря ты Шагала ругал?)
Это всё же не Баския, и не Ротко,
Для набобов мерило, тщеславия корм...

Натянулась, со стоном порвалась струна–
Это от Айвазовского бьётся волна...
Только, бать, на холсты твои снёс меня сон:
Сколько раз переписывал свой ты "Муссон" ?
А "Подсолнухов" сколько, как выстрел из пушки!
И зимою в лесу под луною избушка..

Ты творил это всё, где не властвует время,
Вне границ и миров, хоть Сибирь, или Йемен
И "попсой" называя, писал ты цветы, разлетались они от Москвы до Читы.

Над тобою у Времени коротки лапы,
Я держу твоё стремя, приди ещё, папа...

ПRO 21"07"25