Митька Вольгемут : Реставрация

Все коротко. Время как лето уходит,
и гений, как август свой срок завершает.
Художник - старик, и листвы хороводы
в забвенье, где время все краски стирает.

Жара и мороз – кислород –выдох -газ
и свет, что меняет свой угол и силу,
всё то, что сподвигло на живопись нас,
на роспись, что время в себя поглотило.

Полотна, где краски как девушки пели,
стихи, что нашёптаны мистикой снов,-
чешуйки, с холста отслоились, слетели.
На клей посадить их пытаются вновь.

Их стать кропотлива, она мимолётна
с подбора нюансов начнётся она.
Швы трещин заклеил. Но очень заметно
и фальшь в этой склейке любому видна.

И всё ж коли подлинность ценится нами,
полотен которые создал творец,
я суть потерял, а чужими руками
плетётся фальшивый бумажный венец.

И каждая гамма окрашена в тленье ,
и будет ли прежним твоё полотно?
Расплывчатый фильм, срок хранения –бремя.
Глаз время не видит. Всё гасит оно.

Мир узок до линий, до дрожи , до кисти,
что холст не касалась, чья страсть не сбылась …

Я — зритель немой твоей нежности чистой,
где руки твои — и молитва, и власть.