ЛУНАЛУ : Бля-Бли

После очередного наезда я вышел на улицу и зашагал, не глядя куда. Костерил Светку про себя — с хрипом, с желчью, с размахом. Говорил ей всё, что не сказал вслух. Всё, что давно набухло. Я ей не фон в айфон. Не собачка для Инстаграма. Дура. Бубнил сквозь зубы, будто этими словами можно выдавить яд и хоть немного взбодриться.

Живёт как витрина: ни вкуса, ни чувства. Только ракурсы и позы. Как паук в своей сети — сплетённой из репостов, гелевых ногтей и сторис. Двигается красиво, думает шаблонами, улыбается, когда надо. Сплошной контент.

Зло давило на темечко, било в висках.

— Блидина... — не унимался я.

И вдруг — будто тот яд ударил в голову — вспыхнуло:

— А не блидина ли она?..

Слово влетело резко и оно так точно совпало с её вечной претензией, с интонацией: «давай снимем что-то трёшковое вместо двушковой», что я даже остановился. Настроение менялось, перетекло в философию. Разозлённость уступала насиженное место, начиналась разборка:

«Вот ведь блидина... А почему, собственно?»

Блидина. Не совсем блядь, но точно и не ангел. Что-то между. Как будто лайтовая версия, но с тем же содержанием. Блидина — это не поступок. Это стиль. Налёт вульгарности, который она зовёт уверенностью. Манера говорить томно, как будто всегда на камеру. Взгляд, который ищет не тебя — отражение. В экране, в телефоне, в чужих глазах.

Попробовал себя остановить. Может не надо так о Светке, с которой делишь унитаз, кровать, глупые планы и тюбик зубной пасты. Но слово уже пустило корни. Оно сидело внутри, как заноза под ногтем.

А может, она всё-таки блядь? Не блидина, не твоя философская размазня, а просто — блядь? На место злости окончательно и вальяжно ввалился вопрос: бля или бли?

Будто я сижу на игре «Кто забыл стать миллионером», а передо мной — два одинаково липких, отвратительных варианта. Оба хотят попасть на табличку с её именем.

И тут доходит: слово выбираю не я. Оно — меня. Как блохастый кот, которого пустил «на одну ночь», а теперь он спит у тебя на подушке.

«Бля» — это, прости господи, прямолинейная функция. Действие. Сделка. Инстинкт. Всё просто. Даже честно. Спрос — предложение. Деньги — внимание. Пять минут — и обижаться уже не на что.

А «бли» — это диагноз. Человек вроде бы ничего не сделал, но ты всё уже понял. Слышал, как она говорит «ну». Видел её селфи с выпяченной губой. Чувствовал, как меняется голос, когда в разговор врывается слово «вау».

Но ведь я могу сказать «блядь» — и не про неё. Слово широкое, абстрактное. Оно не требует совпадения с лицом. А вот «Блидина» — это точно адресно. Это Светка. И только блять Светка.

Да и какая она, к чёрту, блЯдина? У «блЯдидины» всё просто: проверочное слово — блядь. Работает, как палочка для ДНК: впустил — и ясно. А с блИдиной — сложнее. Тут не про действия. Про вайб.

Иду, проговариваю:

бля — бли — бли... ди...

И тут щёлкнуло:

Блидво!
Блидво — это стиль.
Блидина — его носитель.

И похоже, у меня в квартире — одна из ярчайших представительниц этого жанра. В тапочках и рассуждениях о «высоких вибрациях», словно гороскоп для чувствительных рыб.

Я вернулся домой с одной-единственной мыслью: сейчас всё выясню. Без лирики. Без прелюдий.
Спрошу в лоб:

почему ты, блидина по сути, ведёшь себя как последняя блядь?

Она сидела на диване, в халате с запахом ванили и ленивого превосходства. Одна нога на столе, в руке бокал, на лице — маска блаженно — лечебной пустоты.

Посмотрела, как на припозднившегося с прогулки пса:

— Ну что, побегал, мой козлик?

Улыбка. Пауза.

— Вина хочешь?

Вопрос повис — и сразу провалился в меня. Как камень в стоячее болото.

Я стоял в дверях, решимость таяла, расползаясь в принятии сомнения о неприятии.

Опустился рядом, взял бокал, глотнул и подумал:

Вот же сука.