Дмитрий Полосков : Барто

Здравствуй, осень! — напишут поэты
Сотни ярких, восторженных строк.
Листопады, дожди, золотые куплеты
Прозвучат и исчезнут — не долог их срок.

Нет сегодня такого, как Пушкин,
Нет волшебников и волшебства.
Всё стирается в прах в барабане под сушкой,
И другая сегодня, быть может, листва.

Не приделают в парке фанерные крылья,
Розмарин в янтаре не заметит никто.
Где же вы, мастера, занесённые пылью?
Догоните! Бежит по аллее Барто.