Марат Князов

Марье Михайловне снился сон.
Сны говорят враньё,
Но отчего-то старуший стон
Выпорхнул с губ её.

Кровь не хлестала и свет не мерк,
Разве что вскрыв портфель
Сел неожиданно серый клерк
Рядышком на постель.

Сразу смекнула она - не та,
Прыть в нём, и всё не то....

Попив, поев и чуть позубоскаля
На чурбаках расселись два нагваля.
Который старше, взглядом щупал даль,
А молодой косился в чапараль.
В кусты светило падало куда-то
Его глаза печаля в час заката.
О чём, Карлитос, друг орлиных крыл
Опять грустишь ты?...

Когда увижу даму со спины
И всю в соку,
То не могу приличной новизны
Найти строку.

Тогда мне даже самый низкий слог
Не по плечу,
Ищу скорей укромный уголок,
И там дрочу.

Что за Пегас достался? Хоть узду
На нём порви -
Всегда свернёт на тропку, что в пизду,
А не к любви....

Смурна погодка зимняя,
Остры иголки инея.
Уже наощупь затемно
Костру кормёжка найдена,
Пыхтят дровишки смольные
Кипит в котле вода.

Урман опаслив к ночи и
Глядит глазами волчьими,
Да глотки рвёт вороние.
Ему мы посторонние,
Не ружья бы двуствольные -
Не ткнулись бы сюда....

Безумец, нужно быть мудрей
В коварном веке технологий,
Чтоб не растратить апогей
На ряд банальнейших мелодий.

Скулят никчёмные "Недо",
Грозя расправой тем кто "Пере".
Не бойся, им не взять следов
Ведущих к самой высшей мере....

Светило солнце. Было хорошо.
Народец пил, кто горько, кто культурно.
Голосовать давно никто не шёл,
Кладя прибор на выборные урны.

Напрасно поднят, был рекламный вал
И по ТВ показаны дебаты,
Нехитрый трюк давно всех заебал
И надоели гниды, кандидаты....

Престранный сон, приснился мне вчера -
Там ты была и всяких дохера
Вилось теней, они как мишура
На карнавале.

Мы в погребок спустились злачный сна,
Присев за столик, и попив вина,
Повспоминать какой объём говна
С тобой видали....

Услышал на днях о виртуальной смерти автора "Чапаева и пустоты" и решил, что его промоутеры вконец охуели. Зачем спрашивается привязывать к выходу романа столь скорбный инфоповод, если его (романа разумеется) и так ждут многие миллионы читателей?...

Я удивлялся всегда, как по пасти,
Тощий, и в нимбе из лунного света,
В химкинской дурке не выхватил мастер
От занемогшего шизой поэта.

Вот она скорбного дома элита.
Был бы писака духовно повыше -
Понял, что проблядь его Маргарита
Да и роман не о господе вышел

Именем божьим не лезут к корыту,
К дьяволу в свиту, в обойму к тирану....

Сказал главред не скрыв зевоты:
"В журнале с именем, поэт,
Для безымянных нет работы
И гонораров тоже нет.

Отсюда нахуй-ка иди ты
Пойми, тусовка здесь своя.
Нас не ебут твои кредиты,
Нам до пизды твоя семья."

Отказ был сотым на неделе
Бедняга сгрёб в портфель стишки
И вышел вон, а вслед летели
Плевки, издёвки и смешки....