Школа креатива

...

*наставление для начинающих поэтов

Мне приснился вчера муравей
Что ползёт по какой-то трубе
Будто сам я, при этом, еврей
Но при этом живу я в избе

А ещё мне приснилась жена,
Со звездою приснилась, во лбу
Но во сне она стала вдова,
Я ж лежал, неопрятный, в гробу

А сегодня приснился мне стол
Будто стол этот был как живой
Но его я не ставил на пол,
А держал над своей головой

Я его продержал до пяти
А под утро он мне вдруг сказал:
"Можешь нахуй тепе...

А ЧТО ЗА... ?

Не знаем собственной души мы.
В свою, к примеру, углубясь
Я нахожу в ней ширмы, ширмы.
А что за ними? Пыль, да грязь.

Мой мир на рамочку планеты
Натянут, на манер холста,
А разорви картину эту,
Что там за нею?...

Ёбнувшись в подъезде о ступени
О бетон рассёкши праву бровь
Эдак, поднимаясь на колени -
Песню сочинил вдруг про любовь!

Капли крови капали под ноги
Капали на рваные штаны,
Мне б позвать соседей на подмогу,
Только не придут они - увы

И добравшись раком до квартиры
Тряпкою зажав на кухне кровь -
Чувтсвую, в мозгах гремят мортиры -
А ещё....

Строчки поэзии снов
Ткани душевной сродни —
Нет в них корней и основ,
Где-то за гранью они.

Тропкой случайных побед,
Частых негорьких утрат
Шёл в неизвестность поэт,
Сны оживляя с утра.

Стих зарождался и рос
Рябью от канувших слов,
Лодкой из маленьких проз,
Цепким под воду веслом,

Птицей взлетал к облакам,
Камнем врезался в зарю,
Тёк — за строкою — строка —
Сном янтаря январю....

Встану, как обычно, спозаранку
С правой из имеющихся ног.
И трусы надену наизнанку,
Чтобы сглазить кто-нибудь не смог.

Медленно, а главное - умело
Очерчу я мысленно вокруг
Своего физического тела,
Будто белым мелом, ровный круг....

Отделение ортопедии и травматологии городской клинической больницы трепетало. Заведующий, Петр Валерьевич Плотников, возвращался из отпуска. Бессменный на протяжении 23 лет шеф являлся если не Богом, то самым близким к нему из смертных. Шутка ли, кандидат медицинских наук, врач высшей категории, заслуженный медицинский работник России, депутат городского собрания....

Крошка мраморная, гравий, керамзит да цеолит.
Колотый горшок добавил -
Тоже почву укрепит.

Зафиксировался жёстко
В клумбе ствол. Расти, да знай,
Белогрудая берёзка:
Не бревно ты, а бонсай.

Пустишь в стороны росточки,
Не под небо древеса....

Дверь скрипит, да рама отсырела
Вкруг окна, что смотрит на борей.
Надо б починить их первым делом,
Чуть подкинет май погожих дней.

Вывесить рогожи просушиться,
Поменять подгнивший частокол.
Заблеснить щукариков. Ушицы
Сгоношить на вечер....

Поэзия? Поговорим…
но только потом, устало,
потрахавшись для начала,
и сквозь сигаретный дым…
Ведь интеллигентский бред
моментом погрязнет втуне,
поскольку скучнее куни,
бессмысленней, чем минет.
Осмысленна вязь из букв,
из гласных по большей части,
заметьте - для слова «счастье»
хватает всего лишь двух....

Вселенная куца,
Не видно ни зги…
Но вот раздаются
Героя шаги.

Весь мир его слышит,
Он к высшей судьбе
Идёт, словно пишет
Стихи о себе.

И в звуках, и в видах
Трехдольник неплох:
Ударные – выдох,
А слабые – вдох....

Вот и все, а только утро,
спит вселенная в окне.
Неужели снова жутко
и все мысли о войне?

Ну а как же лето в поле,
васильки да крендельки?
Но во рту одно «доколе»,
плюс бессилие строки.

Солнце светит — что же надо?
Ветер дует — что ещё?...

Аппарат очень древний я:
Говорю или слушаю.
Не могу одноврéменно:
Начинаю шуршать.

Так что вынужден прения
Прекращать. И придушивать,
Чтоб тебе свое мнение
Донести, рассказать.

Говори. Только коротко.
Враг прослушивать может нас....

Если бухой цвета сини,
Выключи свой телефон.
Другу не надо по дыне
Делать поспешный дозвон.
Ну и, конечно, подруге
Близкой, а ныне чужой...
Будет потом очень стыдно
Будешь шептать: "Ой-ёй-ей,
Что же наделал я, как же?
Это ж какое-то дно"....

...

перекалеченный черёмухой,
в блаженность трав переобутый,
по пустоши глухой Ерёма шёл,
зарубками на пнях минуты
рассаживал да приговаривал,
мычал в замкнутое пространство,
и всё здесь было не по правилам,
не по законам христианства:
весну никто давно не жаловал,
ругали лето, ждали зиму,
не опылённые пожарами
седые клёны да рябины
пыль собирали придорожную
в потрескавшиеся ладони,
и на огонь неосторожно дул
сквозняк дыхания агоний,
закат запёкся сгустком сукрови...

Я долго мучусь с музою моей.
Ну так и что? И капля камень точит.
Чем соблазняю дольше и скучней,
Тем выйдет стих шутливей и короче.

Несчастный труд, в котором смысла нет.
Он, словно плод батяни-лоботряса,
Как в дом сиротский, канет в интернет,
А мать умчит запрыгнув на Пегаса....

Незаметно сгорел день дотла,
мир укрыла как саваном ночь.
На душе беспросветная мгла,
в животе неразбавленный "Scotch".

Под мерцание полной Луны,
вспоминаю цыганки пророчество,
пить в объятиях тишины
и в компании с одиночеством....

Семь лет подряд я думал лишь о том -
Что движет нас, напряжно и не быстро?
Блестящим, отрезвляющим лучом
Пронизывает всем нам как бы жизни

И понял, год примерно на восьмой,
Что жизнь дана отнюдь не для забавы
Движение несчастней чем покой,
Служение - питьё, а не отрава

Я стал мудрей, но проще в сотни раз
Прищуром глаз я пелену развеял
И мыслями делюсь не напоказ,
Стихи писать прозрачные затеял

Пишу не тужась, думая не зрю
И пью конечно, так сказать, премно...

Ночь туманную думал об этом,
А с утра однозначно решил -
Отберу-ка Фонарь у поэтов,
Их сакральную скрепу души!

Огоньками постылой морали,
Эпизодами пошлых ролей
Светлячки фонарей догорали,
Навсегда исчезая с аллей..

Дабы духом не падали вовсе,
Остальное отнять не спешу....