Школа креатива

О чем грустит Петро Залупа
О чем задумался поэт
О том, что жизнь скучна и глупа
Коли б не утренний минет,
Если б не жаркая поёбка
С чужой красавицей в саду
Когда ладонью водишь робко
По ляжкам, после ж за пизду
Возьмешь и чувствуешь смятение,
Как мякоть сочная бурлит…
Тогда приходит вдохновение,
Когда лишь у Петра стоит!...

Где тьма болела вывихом перил,

А ночь белела лунною болячкой,

На тень облокотившись, я курил,

В окошко выдувал за пачкой пачку.



Такой вот праздник дыма и огня,

Нелепый бой тупого с бесполезным.

Не понял — может, бесов изгонял,

А может, завлекал всё тех же бесов....

Не хочу хуйню писати
А хочу чтоб не хуйня
Кстати больше чем некстати
Выливалась из меня
Хорошо я не писатель
Не поэт средь бела дня
Я читатель обыватель
Но люблю чтоб не хуйня
Если вдруг хуйню хуйну я
Ты меня не обвиня...
Я сижу тут и рифмую
Получается хуйня....

Неприятно мне слово "зарплата",
Омерзительно слово "получка",
Одно скорбное точно утрата,
И продажно второе как сучка

А приятно мне слово "ебаться"
И ещё мне приятно "попойка"
Хоть в полтинник, а хоть в восемнадцать,
Всё кончается пьянкой и койкой

Из хороших я слов знаю "баня"
Охуительно в разных там смыслах
В нём какая-то прыть тараканья
От него валит пар коромыслом

Из научных я слов знаю "стержень"
И ещё, неплохое вот, "жопа"
Оба слова то...

Писать надо просто, без вычурной дури,
Без неологизмов и глупых метафор.
Слог должен сжигать мозг читателя пулей.
Не надо мелизмов в словах твоих, автор.

Не надо натужных исканий-терзаний
О смерти и жизни любимых героев.
Все это как свечи, стоящие в ванной
За зеркалом в шкафчике от геморроя....

Помню я получил такое. В письме говорилось что если я разошлю копии письма то меня ждёт счастье, если же не сделаю этого то меня ждёт горе. Хоть мне было уже достатошно много лет, всё таки я заканчивал 6 класс и я с одной стороны понимал что это дичь а с другой я в 9 лет начал штудировать Трон Люцифера и мистические вещи вызывали у меня восторг и я чувствовал что есть потустороннее, провидение, судьба и прочее....

тот, кто счастлив, тот стихов не пишет,
при любви и жизнь не натощак,
ведь она - сытнейшее из пиршеств,
а стихи от голода строчат.
Счастье не едят с ножом и вилкой,
тут не до стихов, какая муть,
рухнуть в сено - кисти на затылке
и с улыбкой глупою заснуть....

Я шагал, молодой и кудлатый.
И была моя поступь легка.
- Никогда нас не сравнивай с ватой!
Попросили меня облака.

Кто-то мудрый смотрел из дубравы.
В поднебесье прокашлялся гром.
И прервали молчание травы:
- Нам не надо сравнений с ковром!...

...

*наставление для начинающих поэтов

Мне приснился вчера муравей
Что ползёт по какой-то трубе
Будто сам я, при этом, еврей
Но при этом живу я в избе

А ещё мне приснилась жена,
Со звездою приснилась, во лбу
Но во сне она стала вдова,
Я ж лежал, неопрятный, в гробу

А сегодня приснился мне стол
Будто стол этот был как живой
Но его я не ставил на пол,
А держал над своей головой

Я его продержал до пяти
А под утро он мне вдруг сказал:
"Можешь нахуй тепе...

А ЧТО ЗА... ?

Не знаем собственной души мы.
В свою, к примеру, углубясь
Я нахожу в ней ширмы, ширмы.
А что за ними? Пыль, да грязь.

Мой мир на рамочку планеты
Натянут, на манер холста,
А разорви картину эту,
Что там за нею?...

Ёбнувшись в подъезде о ступени
О бетон рассёкши праву бровь
Эдак, поднимаясь на колени -
Песню сочинил вдруг про любовь!

Капли крови капали под ноги
Капали на рваные штаны,
Мне б позвать соседей на подмогу,
Только не придут они - увы

И добравшись раком до квартиры
Тряпкою зажав на кухне кровь -
Чувтсвую, в мозгах гремят мортиры -
А ещё....

Строчки поэзии снов
Ткани душевной сродни —
Нет в них корней и основ,
Где-то за гранью они.

Тропкой случайных побед,
Частых негорьких утрат
Шёл в неизвестность поэт,
Сны оживляя с утра.

Стих зарождался и рос
Рябью от канувших слов,
Лодкой из маленьких проз,
Цепким под воду веслом,

Птицей взлетал к облакам,
Камнем врезался в зарю,
Тёк — за строкою — строка —
Сном янтаря январю....

Встану, как обычно, спозаранку
С правой из имеющихся ног.
И трусы надену наизнанку,
Чтобы сглазить кто-нибудь не смог.

Медленно, а главное - умело
Очерчу я мысленно вокруг
Своего физического тела,
Будто белым мелом, ровный круг....

Отделение ортопедии и травматологии городской клинической больницы трепетало. Заведующий, Петр Валерьевич Плотников, возвращался из отпуска. Бессменный на протяжении 23 лет шеф являлся если не Богом, то самым близким к нему из смертных. Шутка ли, кандидат медицинских наук, врач высшей категории, заслуженный медицинский работник России, депутат городского собрания....

Крошка мраморная, гравий, керамзит да цеолит.
Колотый горшок добавил -
Тоже почву укрепит.

Зафиксировался жёстко
В клумбе ствол. Расти, да знай,
Белогрудая берёзка:
Не бревно ты, а бонсай.

Пустишь в стороны росточки,
Не под небо древеса....

Дверь скрипит, да рама отсырела
Вкруг окна, что смотрит на борей.
Надо б починить их первым делом,
Чуть подкинет май погожих дней.

Вывесить рогожи просушиться,
Поменять подгнивший частокол.
Заблеснить щукариков. Ушицы
Сгоношить на вечер....

Поэзия? Поговорим…
но только потом, устало,
потрахавшись для начала,
и сквозь сигаретный дым…
Ведь интеллигентский бред
моментом погрязнет втуне,
поскольку скучнее куни,
бессмысленней, чем минет.
Осмысленна вязь из букв,
из гласных по большей части,
заметьте - для слова «счастье»
хватает всего лишь двух....

Вселенная куца,
Не видно ни зги…
Но вот раздаются
Героя шаги.

Весь мир его слышит,
Он к высшей судьбе
Идёт, словно пишет
Стихи о себе.

И в звуках, и в видах
Трехдольник неплох:
Ударные – выдох,
А слабые – вдох....

Вот и все, а только утро,
спит вселенная в окне.
Неужели снова жутко
и все мысли о войне?

Ну а как же лето в поле,
васильки да крендельки?
Но во рту одно «доколе»,
плюс бессилие строки.

Солнце светит — что же надо?
Ветер дует — что ещё?...