Янис Илзе

В жизни водка - космоса предчувствие,
Выпил и ушёл в открытый чай.
Плавают вокруг чаинки грустные,
Ждут, кто поцелует невзначай.

Все, как сестры, женственные, томные
Чай, что космос, стылым стал, продрог.
Космонавты молодые, стрёмные
Лижут те чаинки между ног....

Скажу спасибо Партии родной,
снабжавшей нас "живительным" озоном -
из нашей институтской проходной
я вышел музыкально образован.

Она, как муза, за собой вела,
с трансляцией вливая еле слышно,
виoлончели грустную струну,
а после панихиды харе Кришна!...

"Мусор вдоль железной дороги
Ползущей по жующему лесу.
Тампаксы, банки из-под тревоги,
Бутылки от счастья и лишнего веса."

Ю.Шевчук, "Железнодорожник"

Июль, Бологое или что-то там вроде.
Деревня, короче, народ отдыхает....

Он вырос в школе тих и нелюдим
когда в стране внедряли мирный атом,
и в голове стучал ещё один
заслуженный советский карбюратор,
но по ночам далёкий Люксембург
на радиозаправке делал дело
и сердце, не всосав газетный вздор,
на смеси воска с музыкой горело....

В природе всему есть причины,
но нет в мире истинных чувств,
ложатся на женщин мужчины -
толкает на это МинЮст.

Приходишь уставший с работы,
а дома встречает жена
и если любви ей охота -
проплачена кем-то она.

И это везде повсеместно
и видят все те, кто не слеп -
oбратно грачи прилетают
за то, что их кормит Госдеп....

Садилось солнце ниже, ниже, ниже,
закату предъявляя аусвайс,
а где-то шёл наш современник Рыжий
не тот, что под фамилией Чубайс.

Идти поэту божескою силой
по звёздам, верно, было западло,
но Южный Крест затеплился красиво,
как неизбежность плана ГОЭЛРО....

Ален Делон приехал в "Одеон".
За целый день от Франции уставший
у "Инвалидов" сам Наполеон
забил косяк из Эйфелевой башни.

Её модемно-яркий огонёк
светил столичным блоггершам из "ЖиЖи",
а я бухал в мансарде одинок
без интернет- сообщества в Париже....

Ах, утону я в Западной Двине...

Г.Шпаликов


Не верю, на безвременный уход
парадные наденут портупеи,
что пара строк когда-нибудь дойдёт
до отроков "Москвы - Кассиопеи",

что в чёрных дырах слово cвет прольёт,
другим мешая спать, хотя я умер,
а настучат, ГИБДД пробьёт
по звёздной базе мой загробный нумер....

В этой тёплой стране, где весною снега Колорадо
Потекут на восток и на запад долинами рек
В океан через Юту, Канзас, Оклахому, Неваду,
Нет бродячих собак. Ничего здесь подобного нет.

Не сказать, что бывает тут каждому путнику сладко.
Есть бродячие люди, как жёлтая пыль на ветру,
Но не плачут собаки по будкам ночами украдкой,
Ну, а спящим в постелях, и кофе несут поутру....

Я, конечно, умру и лучше бы мне спозаранку
Не откладывать дел, всё надеясь, что будет «потом»,
Только ляжет пасьянс поутру под «Прощанье славянки»
И не вспомнит меня под могильной плитой ипподром.

Будет жаль мне себя да и стыдно за этот сценарий-
Не успел ничего я, как загнанный конь, написать,
Ведь хотелось в душе чтобы бабы слегка порыдали
И всплакнула над камнем тихонько последняя блядь....