Фёдор Зимов

Вот и всё, что-то лопнуло, хватит,
Это было терпенье моё,
Пусть несдержанность вовсе не красит,
Расставляю все точки над Ё.

Первой будет точка кипения,
Второй будет точка росы,
До такого дойду изумленья,
В логарифмах оценки судьбы....

Прямые мыли, ноги, руки,
Прямая гладкая кровать,
Прямой конец, что встал от скуки,
Опять мешает утром спать.

Прямые линии квартиры,
Их стыки под прямым углом,
Прямые дыры под гардины,
Прямым проделаны сверлом.

Прямые двери, окна, полки,
Прямой компьютер на столе,
Лишь унитаз кривой и только,
Но близок он прямой кишке....

Окно открыто, но за ним уже прохладно,
В ночную мглу уходят летние деньки,
Там, за углом сандалии сбросив безвозвратно,
Хромая осень надевает сапоги.

Поёт луна, в протухшем небе чьи-то песни,
Противным светом сквозь оконное стекло,
Не жди меня, прими на рыло свои двести,
И грусть дави, пока из глаз не потекло....

Мне тяжело, хандра меня съедает,
Из рук всё валится, к чему не прикоснись,
Стихи не пишутся, идеи в море тают,
И состояние совсем не зашибись.

И что ни шаг, так чувствую взгляд в спину,
Жду иль подвоха, иль подножки от судьбы,
Противоречий воз взвалил себе на спину,
И знаю сам, что мне не донести....

Есть вехи, памятные даты,
События и иже с тем,
Непоправимые утраты,
В боях проёбаных проблем.

Рабочий час и план по валу,
Поток клиентов и машин,
Твикс, перерывы на рекламу,
Начальства гон, и хуй бы с ним.

Обычный день, говно, разборки,
Лень, дрёма, дрязги, суета,
Замена сальника коробки,
Кардан снимаю, все дела....

...

Стучат часы, четыре, утро,
Вползает солнышко в окно,
Меня тревожат мысли нудно,
О том, что мне не всё-равно.

Плюс недосып, волненья в мире,
Идеи матерных стихов,
Сомненья в дважды два, четыре,
Борьба низов против верхов.

Очередное день рождения,
Вояж на дачу к шашлыку,
Вожденья правил соблюденье,
И Яйцелоп, два раза ку....

У тебя томление и годы,
У меня давление и стресс,
Как, плевав на эти вот невзгоды,
Нам решиться на банальный секс?

У тебя из прошлой жизни дочка,
Мама спит в кроватке за стеной,
Старый мопс, взъерошенная сучка,
Стережёт твой по ночам покой....

С катастрофической избитостью сюжета,
С переизбытком скуки и тоски,
Я выпал из призванья быть поэтом,
Разбив колени, локти и виски.

Удар такого злого запустенья,
Плюс засуха всех творческих идей,
Доводят мозг до градуса кипенья,
Вычёркивая из числа людей....

Мне бы водки с берёзовым соком,
Тёлку, баню... Да где же их взять?!
Остаётся лишь только с тоскою,
Обо всем этом грустно писать.

Заурядные неурядицы,
Нагнетают в пространство мечты,
Бытовые отходы, сумятицы,
Повседневность простой суеты....