|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Тяпкин Олег О себе: он же 3kster Контакты: Каменты к креосам Тексты
Сегодня мимо я прошел:
Лежал старик, как лист осенний Как будто, кто его поджег Как будто, подкосились вдруг колени Лежал старик сжимая трость Как будто чью то руку А в горле совести застряла кость Его я больше не забуду Бежали люди к старику А он лежал, кряхтел Как будто, кит на берегу Он просто жить хотел Домой он шел или из дома За внуком может, в детский сад Мне не узнать, куда вела дорога Он рухнул прямо на асфальт Мне ...
Тяжеловесных стихов завал
Кидал, как солому в огонь И трещали пустые слова И золы от них было целый вагон И писатель склонясь над столом Над бумагой, измученной ночью В нем талант, как в Есенине или Толстом Умирал не родившейся строчкой Он натёр на постылых мозгах По стахановски знатных мозолей И развесив себя на фонарных столбах Он кричал:" Такому, не учат ведь в школе!...
Мне выел мозг червяк сомненья Теперь с плечей свисает не башка, ведро Там звук глухой сжирает время И мысли все ушли на дно И рук моих мне не найти Из плеч торчат лишь ветки Мне не куда уже идти Я словно зверь живущей в клетке Снаружи тряпки и солома Внутри потухло солнце Я не скажу ни слова Я соткан весь из боли Вокруг меня бескрайние луга Я словно клякса на полях Моя улыбка нитка да игла И на лице моем печаль и страх ...
На галереях улиц меркнет свет
Фонарь мерцает желтой краской И холст, перерождение стен Баллон в руках на лицах маски Рука чуть тверже стали Движения дарят жизнь Фигуры средь бетона встали И красота взмывает ввысь И красота ползет по стенам Меж камня , быта и стекла Где люди спят в своих постелях Где жизнь тревожна и тонка: Как лука Одиссея тетива Как горная хрустальная река Где не нужны постылые слова Где властвует художника рука....
КУХНЯ
Фонарь ронял свой ржавый свет на мокрую от летнего дождя улицу. В лужах лежала расколотая на части луна и россыпь звезд, небрежно раскиданных, чьей то шкодливой рукой. Окна давно потухли, спрятав дома в рукава легкомысленной ночи. Лишь маленькими блокпостами по городу прятались ночные ларьки, манящие, будто сирены своим холодным светом заблудшие души....
Штукатурка падала с потолка, будто февральский снег. Сквозь выбитые глаза окон виднелся соседний дом, вернее его обгрызенный авиацией силуэт. Дым, гарь, копоть и крики, все что осталось от тишины моего города. Мы сидели в своей квартире на осколках прошлого, которое буквально вчера еще было для нас теплым и счастливым настоящим....
Я иду домой,
В тот край, игрушек детских, Я притворюсь там тишиной, Я стану статуей немой Воспоминаний редких, Там где то был мой револьвер, Отцом подарен, как и все, Там где стена, была когда то дверь, Я никогда не заправлял постель, Я дней вращал тугое колесо, Там к потолку прижалась люстра, Осколками, играя на свету, Теперь, здесь холодно и пусто, И пахнет старым дустом, И тишина сменила суету, Окно в мой старый двор, И ставни, словно пломбы,
Зима – сутулая старуха,
Все вяжет белый шарф, По улицам ползет то ли тоска, а то ли скука, И время доставать свой стафф. На всех часах застынут стрелы, Так холодно бывает в январе, И стройный ряд мохнатых елей, Качает ветер в солнца янтаре, Хруст снега, будто хруст костей, Весны иль осени, а может лета, Сегодня я не жду гостей, Мне замело по окна двери… ....
На все и всех я положил
Железный и здоровый болт И так бы я всю жизнь прожил: Идя по жизни в брод Ползя как черепаха по песку Скользя ленивой рыбой по волнам Я над рекою бы стоял подобно старому мосту И алкоголем время резал пополам Я бил бы морды мудакам На мокрых улицах судьбы Не прятал б совесть по углам Страшась ее иглы Повис бы светом фонарей Средь городских трущоб И там где нету каменных людей Я бросил б якорь, а не болт.... |
