Последние комменты юзера Барагозина

Барагозина: понавылазило критиков из бабушкиного сундука
Тоша как Тоша. Нормальный рассказ.

Барагозина: Через Украину
Автор Дмитрий Мельников

Через Украину
мать родному сыну
пишет: "Где ты, Леша?",
сутками звонит.
На Изюмском шляхе,
в придорожном прахе,
сын ее хороший
неживой лежит.

Видишь, мать героя,
на пути отхода -
сын за пулеметом,
звездный небосклон?
Здесь, на поле боя,
в райскую пехоту,
в ангельскую роту
был зачислен он.

Райская пехота,
адская работа,
сотня литров пота,
крови декалитр.
Через Украину -
к дрезденским болотам
двигается рота,
мы меняем мир.

Барагозина: и полыни

Барагозина: заросли крапивы

Барагозина: Грустно всё это теперь. Да

Барагозина: а Майор наш на дрезине
Возит с Польши апельсины

Барагозина: Бггг. Баба Кастя»

Барагозина: Лиля едет в Шевроле
Баба Каспия на метле

Барагозина: Опеля куплю омегу -
В СПБ рвану к Олегу

Барагозина: На вингроуде ниссане
Еду в Нижний к брату Сане

Барагозина: Кроны»
Хорошее.

Барагозина: Крепких корней и широкой к

Барагозина: Спасибо, автор. Будь пожалуйста жив.

Барагозина: Отличное философское. О том, что всё несёт свой смысл

Барагозина: Тонкие инсинуации менеджмента. Местами даже душещипательные +

Барагозина: Ты умеешь намыть золотишка из любой песочницы, РК. Спасибо, брат

Барагозина: Чудны дела твои, Господи...(с)
Читать не рискнула.

Барагозина: Что-то полиэтиленовое из переработки.

Барагозина: Надпись на крыше
«Стоп! Не смотрите вниз»
Джема полбанки, старенький вентилятор,
кожи лоскут, болтающийся карниз.
И под окном внизу, где трава примята,
путь тормозной. Последний из прочих всех.
Ты просчитался, милый, по всем приметам.
Невозвращенец - это великий грех,
неокупаемый плюшками и монетой.

Астрид сказала: Ждите. Ещё не все
на именинном торте погасли свечи.
И мы, обнявшись, ждали на полосе
взлётно-посадочной чуда…
Сдавала печень,
Кнопка ржавела и подтекал бачок.
Кот упетлял в политику, пёс – в менялы.

Ну, дождались.
Упёрся приклад в плечо,
В воздух взлетело старое одеяло.

- Что ты кричишь-то? Господи… Люди спят.
Людям вообще не свойственно просыпаться.
Спи, наш Малыш, и ты,
С головы до пят
Слёту укутанный в пудровый цвет акаций…

Сказкам, как и терпению, есть предел.
Превозмогая пошлых эмоций буйство,
Астрид спросила сухо:
- Он улетел?
- Да, несомненно.
- Ну, улетел, и хуйсним…

Барагозина: Я пропустила было этот шикарный столб.
Всё течёт, всё изменятся (с). Да