Воскресное утро
Автор:
[ принято к публикации
02:11 31-12-2006 |
Cфинкс | Просмотров: 530]
Воскресное утро – я встал
И встал у меня, что внушило надежду
На вечный, и добрый, и светлый орал
И прочие грезы эротоневежды!
О Господи, солнце ебашит в о окно
Как здорово это осенней порою!
А чувствовать рядом любимой тепло
Пожалуй, лишь ангелы знали иное!
Вот слово навязчивость – это есть бред
Он страхом питаем и нету спасенья.
Приди же мечта и открой мою дверь,
И я посвистю тебе стихотворение!
А хочешь и больше того как ты хочешь:
Воистину, я соглашаюсь со всем
Я рвусь к проводам, что едва обесточил,
Чтоб снова услышать твой голос, поверь!
Вот льются стихи на бумагу привольно.
Поэт не работник, а лишь сибарит:
Нет кайфа богаче, нет кайфа раздольней,
Чем то, когда бедный мечтатель творит.
Гулять под луной я пытался – неплохо
Но что-то еще я бы сделать хотел.
Да грубо и пошло, прости друг-художник,
Но я бы бабищу сейчас поимел!
История жизни моёй в этом крике
О да, как прекрасна есть правда себе!
Она очищенье от скверны безликой (двуликой)
Она облаченье в гармонии свет!
Я кончил! Быть может еще что-то сверху?
О да, хэппиэндом обычно кончал!
Ну что, пожелаю еще себе девку!
И всем я желаю найти, кто искал!
Житейские хлопоты
Однажды воры, желая похитить овец Спиридония, забрались в его сарай с животными и спрятались, приуготовляясь.
Однако скоро явился сам Спиридон, и принялся поучать животных в своей излюбленной манере.
Воры, открыв свои грешные рты, восстали средь стада, говоря: – Что вы, Батюшко, такое делаете?...
Со школьных лет знакомы эти лица.
Я перед ними графоман простой.
То Пушкин вдруг во мне зашевелится,
То Чехов крякнет, то всхрапнёт Толстой.
Не спится классикам пера и мысли.
Хотя как раз на лаврах почивать.
И душу мне грызут тщеславья крысы....
Рыбак Васька Горбунков поймал здоровенную щуку, распотрошив которую, он обнаружил прекрасные вставные челюсти, которые, в свою очередь, он преподнёс своей тёще в виде подарка. Конечно, не просто так, потому что просто так тёщам дарят только гроб и место на кладбище....
Как живопись больна супрематизмом,
Так и душа болеет лунатизмом.
Со мною, что ни ночь, одно и тоже:
Страсть к перемене мест мне сердце гложет.
Со мною, что ни ночь, одно и тоже:
В ночном тумане я брожу, как ежик.
И, словно груши, бью тогда баклуши....
Про что стихи твои? Про невозможность счастья.
Про то, как по ночам страдают соловьи,
Как жизнь и ты любил, в ней принимал участье,
И бабочек сачком с Набоковым ловил.
О том, как вниз летел, (запутывались стропы),
Как нë...
