Всплывает, как всегда, одно говно. Даже если речь идёт о памяти.

Автор: Tuneiadka Это было давно. Там была степь солёная.
Там полынь была горькая и другая трава,
Голубая и белая. Всё казалось огромным мне,
Потому что я мелкой в то лето была.

Мы ручонками драли растенья-коренья.
И жевали. Их вкус - ни на что не похожий.
Я не знаю, к чему эти все отступления.
Всё отчётливо вижу, но не вспомнить той рожи.

Там был сад-огород. Это было в деревне.
Лет на 10 постарше соседский подросток.
Не скажу вам, как было всё с ним, да и лень мне.
Мне показывал он свой несчастный отросток.

Брал он честное слово с меня в раннем детстве.
Я забыла, но вспомнила вовсе недавно,
Как имела я сэкс с пацаном в малолетстве.
Мне, конечно, обидно, но, опять же, забавно.

И мне пофиг, как звали его, кем он вырос,
Как он сдох или сдохнет. Ведь бог всех прощает.
Но, как память догнала, очень я удивилась,
Что не сказки всё это: педофилы бывают.

Я ромашки рвала и веночки свивала.
Не фольклор я пишу. Это правда была.
Я цветочки рвала и обычно молчала.
Правда - это секрет, неподвластный словам.

Я не жалуюсь тут и ничем не страдаю.
Что забылось давно - то слегка интересно.
Просто вспомнился случай, немного скандальный,
Пусть уходит обратно в свою безызвестность.