|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Х (cenzored):: - Филасофская ыстория или ф чем правда, брат... 
Филасофская ыстория или ф чем правда, брат...Автор: bmf
[ принято к публикации 11:26 28-10-2003 | | Просмотров: 868]Както в класси пиатом али шистом (шас уже и ниприпомню) нам учитильница задала надом наваять сочиненице на тему "Пиервый снег"... Ну енто практикуется в младших классах, дабы миелкие писдюки развивали сваю фантазию и образный склад мишления. Кстати спасибочки агромные этой училке, мы просто песдато научились фантазиравать: палавина маих аднакашикоф на киче парится, а дивчонки в сталице на Твирской стаят... А че, им тоже Слава и Пачот. Ну ето так - лирыческое атступление. Вобсчем сел я дома и за пиать минут накарябал слиедущее: Зима пришла апять И ветер за акошком воет Сигодня не пайду гулять Ведь пися мая мерзнет... "Ну и ушлеопок!",- вазмущенно вскрикнет мой уважаимый читатель. Зато чыстая правда и ат души. Вобсчем сказав маме что все сдиелал, я зело давольный сабой паписдавал прадалжать ыграть с нашим кашаком. Я иму припадавал курс выживания в экстримальных условиях - засывывал иго в сартир и нажимал на слив, а он забавнотак миуча пытался аттуда вылизти. Я ваще был акуенно добрым и атзывчивым мальчиком и жывотных лубил нииибаццца как сильно... Вот помню както раз... (далее все вырезано нахуй по настаятельному требованию партии Зиленых оф Джермани) А наслиедущий день мние за ентот творческий опус училка влиепила баааальшую парашу и вызвала родаков в школу. Вот так я впирвые риально пастрадал за правду. И паэтому посли этаго я всигда и всем гаварил, что я зиму атчаинно люблю и пися мая савсем и никагда нимерзнет... И ваще, стал я атменным писдаболом. "А пачиму?", - спросит миня мой дастапачтенный читатель... "А ибо нехуй!" Теги:  1 
Комментарии
Еше свежачок
Мы не знаем друг друга,
Кто я? Кто ты? Вопрос. Но я вижу в тебе беззаветного друга Говорю тебе это сейчас я всерьез. Может ты невзначай, посмеешься немного Над моею невинной, печальной судьбой Но прошу тебя, милая, именем Бога Не касайся меня равнодушной душой....
Вот люди говорят - судьба злодейка.
Шальная пуля очень точно бьет. Ну, что поделать, если жизнь копейка, Но иногда, совсем на оборот. Такое говорят, нечасто, но бывает, Чтоб в автомате клинило патрон. И это никогда никто не забывает, Как долго бы не прожил после он И говорят, что ангелы крылами машут, И пуля, та, что к цели верно шла, Летит совсем в другое место, Столкнувшись с оперением крыла.... Что-то вновь ноет в подреберье
у никому не известного поэта. Родина - это одна на всех потеря, выкуренная до фильтра сигарета. Богу - отдай свою душу, Ева сердце возьмет в придачу. Если меня во хмелю послушать - получится та еще передача.... То немногое, что я успел, я пропел, пробубнил, пролепетал, над цветами жизни праздно пролетая; жаль, но лета красного уж нет - стрекоза, пока. Стрекоза, привет. Привет, говорю, дорогуша, холодрыга собачья и хочется кушать и думаешь более не о душе, а о грубо-вещественной груше....
а ведь сейчас наступает лучшее время:
в ближайшие десять часов есть защита: стены, лук и стрелы, можно спать, не думать о плохом я внутри, я охраняю крепость, наблюдаю, как вовне идут враги, их движение - это и есть время, стрелами из лука добиваю их затопляю все подходы - надо заморозить смерть, ее часы текут, к окнам замка, ближе к горлу - гады лед на кораблях везут, не довезут нету льда, песок бессилен, а они ползут, ползут вышки снайперов, моги... |
