|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про спорт:: - Захуятор 
ЗахуяторАвтор: Bezdurakoff
[ принято к публикации 00:16 06-03-2008 | LoveWriter | Просмотров: 644]Не с той фразы просто начал. Кастет, удар, вырубился. Живу как всегда мечтал. Когда-то был добрым и скромным, Никого я не обижал. И за это мальчишка постарше, Меня тюфяком обзывал. Но подрос я всего на пол метра, В первой драке все осознал. Надо бить чтоб из носа кровяка, А в штанах растекался кал. Двинулся, рыпнулся, брыкнулся. Не с той фразы просто начал. Кастет, удар, вырубился. Живу как всегда мечтал. Каждый день прогуляться пускаюсь, По дороге ебашу людей. Выбить челюсть с удара стараюсь, Мелодичен хруст челюстей. А еще я хожу на разборки. И хуярю обе толпы. Если дурни дошли до драки, То и выбор сторон – понты. Двинулся, рыпнулся, брыкнулся. Не с той фразы просто начал. Кастет, удар, вырубился. Живу как всегда мечтал. И трубой алюминиевой жестко. Ибанул я тому пацану. Что насмешкой легко и просто. Проронить заставлял слезу. Теперь каждый сначала думает. Перед тем чтобы что-то сказать. Ведь не просто меня Захуятором. На районе теперь стали звать. Двинулся, рыпнулся, брыкнулся. Не с той фразы просто начал. Удар, кастет, вырубился. Живу как всегда мечтал. Теги:  -1 
Комментарии
#0 02:44 06-03-2008Стрекозюлина
частушки, блин. Мичты збывааа-ю-цааа... Всегда мечтал(с)... Бля, было бы о чём мечтать. Всегда радуюсь за людей, чьи мечты умещаются на дне стакана или на кончике залупы. Думаю, у аффтара полно единомышленников, мечтающих загасить самого аффтара ЫЫЫЫЫЫЫЫ... Пеши исчо, жилатильно при этом не каверкать ритм, слова и ударения в словах. Всё будет ишшо лучшы, чем ты бля мичтал ЫЫЫЫЫЫЫЫ. Хуй прочтёшь, как на костылях по лестнице... Афтар, блянах, ты про ритм и размер слыхал когда? Подравняй нетленку. Двинулся, рыпнулся, брыкнулся. Все что запомнилось. Из-за этой фразы - не гавно. Еше свежачок — Значит, так, — голос мастера авторитетно отскакивает от стен раздевалки. — Как, говоришь, тебя звать?
Парень, сверля мастера преданным взглядом, взволнованно оттарабанил: — Павел я, Сергей Сергеич! Мастер хитро, по-ленински, прищурился, пальцы подкрутили роскошные усы.... Артиллерия бьет по сосудам
Кровяным. И кружит голова. И людские ползут пересуды, И подранками бьются слова. Как в окопе мы, “однополчане”, И бомбежки все близится вой. Есть у смерти примета – молчанье. Если ж стих зазвучит, то – живой....
Зимой у меня выросло большое рыхлое пузо. Оно весело нависало над брючным ремнем, и гарантировало как минимум три дня сытой жизни, если я потеряюсь в тайге. В конце февраля оно меня целиком устраивало, но с приходом весны, мне вдруг стало с ним некомфортно....
|
