Сон

Автор: Хао Искус В объятьях Морфия, сомкнувши разум свой,
Выходим в мир кощунственных страданий,
Ударов плетью хлестких по стене стенаний,
Где говорят скульптуры и где человек немой.

Чуть затуманенному взору открывается картина, где мощенная дорожка выложенная из непонятного материала, постоянно переливающаяся под ногами, ведет к старому, ветхому храму, переполненному скульптурами, фресками, которыми тяготятся стены настолько, что способны рухнуть в любую секунду; бюсты выставленны по краям дороги, как божества, охраняющие свою обитель, порой они вызывают отвращение, порой душевный трепет;

Они часть этой прокаженной святыни, что возделывается долгие века рядом недостойных адептов, ищущих своё призвание в подражании, но не в ценности действий и оценке событий выданных в творческом полукаматозном бреду.

И снова столь неяркий, смутный пейзаж, наполненный рядом полутонов, и утопающий в собственной серости день...

Подходя к храму замечаешь то, что часть скульптур искажена, как-будто в какой-то момент времени люди просто окаменели и их словно ключ вставили в замок;
Вот даже взять ту женщину...
Она, одета как мадам, но гнила в душе как шлюха, правда на ее лице тоже изображено чувство, название оного "Скорбь"...

Старая развалившаяся поэтесса, горюющая о сыне и расстреляном муже, возвышенная, но внутри скорбная и пустая...

Мне не бывать среди богинь ушедших поколений,
Которые своими муками тянули тяжкий грех,
И плакали с душой народа, чисто, без сомнений
Что закрывал глаза на пошлость их утех

Вопрос: кому нужна пустая поэтическая мерзость,
Что я кидаю Вам, друзья, и добрые враги,
Кто даст хоть рубь за ту словестную незрелость,
Что втаптывают в земь мещанство...

...Будто сапоги,
Ступают по столпам, объеденяя смысл,
Канонов, в образа'х вошедших на лирический простор,
И проповедующей, нам, из строк Великих -- мысль,
Которая, при взгляде пристальном, как элегический запор

В воде: не тонет, не гребет, лишь запах оставляет,
Далекий от изысканно простой наивности "Chanel"
Оно, порой, что тот мертвец повешеный воняет
Неделю не снимаемый с ласкающих петель

Под гулом этих слов храм рушится... и Морфей, чтобы спасти, вытягивает своего зрителя из сна...