Шесть Унылых Букв

Автор: Або Ибо Отмиксованные Шесть Грустных Букв
Исходник: http://www.proza.ru/2009/07/06/767

Проснулся в шесть часов утра. Стало (по вкусу).
Потолок давил пустотой, веки жали. Тело требовало. Я встал, открыл окно. Воздух наполнил комнату запахами. Стало прохладно.
За окном – осень. Май месяц, а уже осень. Стало зябко.
Осень везде. В душе – тоже осень. Я просил плитку с весной, но бывшая любила желтое, поэтому в душе стало тоскливо. Вытерся махровым полотенцем. Пошел к бару.
Безразличие. На ощупь. Щупаю бутылки. Вслепую. Стало уныло.
Под рукой оказалось что-то такое прямоугольное, тяжелое, полное, литровое.
Стеклянное.
Виски.
Пью из горла. Пить из стакана после сорока стало страшно – там риски. Риски для виски остались в прошлом. Теперь я пью, запрокинув голову, как саксофонист… Стало кисло.
Сексофонист… Секс… Я устал. Устал от женщин. Пресыщен. На Олимпе стало скучно, ошибочно, мучительно, больно, бессмысленно… Меня стало много – и в то же самое время как-то очень мало. Сто двадцать килограммов – и мало. Невероятно.
А вчера я был в парке, пил с бомжом. Гулял в парке. Я гулял, а он там живет… Сырая земля была густо усеяна чем-то неприятным и скользким.
Досадно. Вернувшись домой, не вытер ноги. В прихожей пахнет отвратно.
Судя по всему – тот бомж был читателем. Странно.
Небритый, вонючий. Зато читатель. Вчера страшно стало реально.
Он мне сказал, что я – бездарен. Я извинился.
А он – не простил.
И мне стало (по вкусу).

БОНУСЫ.

"Ранним летним утром в лесу было смрадно".

"В мозгу заиграл симфонический оркестр".