Убиратель

Автор: -Бося- Эта история, хотя какая это история?! Это «Это» случилось со мной во вторник, хотя за два дня до этого я был уже мертв, или как говорят немые – «….».
Представь себе, о, мой прелестнейший читатель, будто бы ты встал в воскресенье ранним утром и отправился на работу. Доходишь ты до своего рабочего места, но здесь что то не так! Не то ли, что здесь, на твоем рабочем месте – воскресенье, по другому выходной. У всех нормальных людей выходной, но ты не такой. Ты убираешь, представь себе, за работящими людьми в их выходной их рабочие места. Представь, я сказал, и перестань обижаться, все знают что ты чмо, мой любимейший читатель. Иди расскажи об этом миру. Как такой неудачник как ты читать то выучился? Но я не об этом.
Ты пришел в воскресенье убирать рабочие места нормальных людей, но здесь что то не так.
Быть может это труп одного из работников, так сказать – приупавший о батарею в позе ожидания реоркорнации? Следишь за мыслью? А-то я сбился малец.
Так вот, ты оглядываешь местность в поисках чего то необычного. Ты в большой комнате, допустим. Порылся там и тут. Тело работника подвигал. Но что же не так? Откуда, о читатель, в твоей груди комок неизвестно чего сжимается? Не рак ли это? Иди проверься на досуге. Но представь, ты начинаешь волноваться, до этого тебе нравилось что что-то не так, но когда ты не обнаружил что именно, тебя бросает в дрожь! Ты берешь свою тряпку и ведро с водой, и не смотря на ощущение что стены и все пространство давят на тебя своей загадочной новизной, ты начинаешь мыть полы. Драить полы, я сказал, дорогой читатель, представь! Но даже вода на твоих руках, когда ты смачиваешь тряпку, какая то непривычно холодная. На твоих руках… Ты смотришь на свои руки, и… Вот оно! Ты забыл надеть перчатки! Резиновые перчатки! Они, те, которые спасали твои руки от воды, когда ты убирал! Всего лишь перчатки, вот что было не так! Ты улыбаешься, дорогой, представь, читатель, своим кривым ртом. Комок в твоей груди все еще в твоей груди ( может быть и правда рак?). Руки и тело слабеют, ты счастлив, облокачиваешься о тело мертвого работника и сидишь, вдупляешь счастью. Смотришь на свои руки без перчаток и думаешь — «как же это не плохо, что они у меня есть..», и еще всякую чушь, о умнейший мой начитанейший читатель. И тут ты понимаешь что в твой затылок всадили пять пуль, представь.
Такая вот история. Ну что тут скажешь, дорогая, если ты не почувствовался и ни одна слеза не слетела с твоего женственного подбородка, когда ты представлял себя в роли уборщика с такой вот грустной кончиной, то что с тебя взять, неуч ты недоученный. Иди в свой ПТУ, рожай сирот, ибо сдохнешь ты когда ни будь!