Балет

Автор: Ваcёк Он перья пачки распушит,
И в люстре заискрит...
На самом острие души
Балета бьется ритм.

В анданте тянется стопа.
Легато, как вуаль.
Пуантов иноходь тупа.
И льется шелка шаль.

То в ритенуто ускользнет,
И, спрятавшись за такт,
В чудесный вырвется полет,
И вдруг закончит акт.

Пока в восторге от виллис,
Гляжу я на партер,
Он в черном бархате кулис
Лежит, как солитер.

И снова ритм, и снова блеск.
И музыки гипноз
Меня сквозь аппликаций лес
В ночь синюю унес.

Тащу крещендо, словно раб.
На скерцо отохну.
И силы в музыке набрав,
Вдыхаю тишину.

По стану нотному скользя,
С полетом кистей рук
Вхожу в тот мир, куда нельзя
Войти; где только звук.

Где нет от жизни ничего,
А только ритм и свет.
Нет сцены и ни одного
Танцора даже нет.

Там пустота, обман. И пусть.
За кодой там в тиши
Забытой жизни бьется пульс
На острие души.