Прощальная

Автор: Ваcёк Страшнее нету на России,
Чем по полям иссохшим бег,
Чем безрассудство и бессилье,
Чем белый дождь и черный снег,

И слез потоки из зеленых,
Из воспаленных милых глаз,
И звуки погребальных звонов,
Кладбищенских скелетов пляс.

Зимою снежной и дремотной
На проводах своей души
Водяру пей, закуской шпротной
Заешь и больше не греши!

По мертвой, бесконечной, синей
Дороге долгой без конца
Ползет, ползет страна Россия,
И воду ей не пить с лица.