Читая Бодлера...
Автор:
[ принято к публикации
00:34 24-04-2013 |
Raider | Просмотров: 926]
Стоишь — среди холмов сырых, могильных,
душа покрыта серой, вечной, пылью,
тлен – сладковат. Небесная чадра
наброшена на землю. Ухнул филин -
пульсирует комок из-под ребра.
Не держит зла он, не таит добра.
Над всем крадётся шёпот лунной неги,
здесь — человек. Пускающий побеги
в сырую землю — сна не ощутит.
Он, ищущий, свои смежает веки,
но вид обманчив в том, что — сладко спит.
Нас привлекает этот странный вид.
Терпеньем — тает ночи сонный призрак,
но ветра шум — органный, бледный, призвук,
прильнувший к тишине гробов чужих,
указывает мне на верный признак
того, что был нескладен этот стих,
а было сколько…
Сколько будет их?
Какой-то араб в переходе
Поет «Йестеди».
Это пиздец!
При теплой осенней погоде,
В сентябре-месяце,
Лету конец.
Когда мечты перерезаны
Бритвой судьбы, и
Так навсегда.
И нету ничьей тут вины,
Были мы живы бы!
Все ерунда!...
Померкла синь преображенская
И золото Второго Спаса.
Смягчу я нежной плотью женскою
Пружины старого матраса.
Укроюсь одеялом байковым
Холодным вечером осенним.
Пусть за окном несутся байкеры,
Я утону в белье постельном,
Омоюсь пеною крахмальною,
Что брызжет над волной в полете,
Анальною и вагинальною
Я наслаждаюсь лаской плоти....
Вот уже двадцать лет я работаю охранником в музее. Мне 54 года, у меня застойный простатит и геморрой, в молодости я занимался боксом, поэтому обладаю крепким для своего возраста телосложением, широкой челюстью, расплющенным по всему ебалу носом и больной кистью....
Спишь ли ты, пышечка? Спишь ли, хорошая?
Или всё вертишься, простыни комкая?
Предал бесстыдно перинное ложе я,
Всё же сманила соперница тонкая.
Вот она скачет сквиртуя и с визгами,
Горько стенает пружина кроватная.
Как же несладко, родная, под брызгами!...
Фитильки во нутре моем гаснут,
Простынявится небо с утра,
Захотелось селедки мне с маслом,
На черняжке чтоб сверху икра.
Выпью я потаенной туманки,
С переветом заутренних птах,
И заем я прибрежностью манки,
Что размял в заскорузлых руках....
