Однажды на бульваре...

Автор: Lensky. Писатель я, признаться честно,
(хоть это — вовсе неуместно)
Был никакой;
и рифмой радовать такой,
как Пушкин или Маяковский,
а так же Бунин и Твардовский,
я не смогу;

Но как сумею расскажу,
а может даже покажу.
(что, кстати, мало вероятно
рисую я не столь отрадно)
Так вот: иду я, значит, по бульвару,
который в центре тут у нас,
И наблюдаю… красочную шмару,
(а может вовсе пид*рас).

И вот её я опишу:
(но прежде — дунуть анашу,
иначе рвотные порывы,
я уверяю вас: не столь красивы,
оставят на одежде то,
что съели вы не так давно);
Так вот: одежда — хуже тряпки,
Которой моются полы
до взгляда яркой чистоты;
А запах от неё такой,
Что мухи гневною толпой,
В вираж врезаются крутой.
А после не взлетают вовсе,
Упав на землю навсегда.
Такая, вот, у них беда =(

Но ладно, мухи: их не жалко,
(хотя слезинку я пустил)
Вернёмся к нашему объекту:
Я все детали пропустил.

Стоит — как цапля на воде,
То бишь ногой,
(сказать по-правде то кривой)
Упёршись в стенку небольшого дома,
где я бывал не раз,
(в том доме только унитаз,
да рукомойник неисправный)
Но сказ мой вовсе не о том,
С какою целью в этот дом
Захаживали те
Кто болью мучим в животе.
Вернёмся к нашей «деве».