|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Новости:: - Предисловие к трактату о поэзии Предисловие к трактату о поэзииАвтор: Димус Ша
[ принято к публикации 19:31 02-08-2013 | Na | Просмотров: 612]Вряд ли ваше сердце Побежит вприпрыжку, По сосудистым трубам Кровь со стуком счастливо гоняя, Если вы узнаете даже, Что сидящий напротив мальчишка - Гениальный поэт... От того, что стихи — как инерция: Упокоились в гробиках книжек, Как бесхозные, дутые трупы, И лежат в них, и смрадно воняют... Нет ненужности хуже и гаже - Превратилось искусство в излишек,- В хлеб для критика, Что не смог стать мастером, А для автора с мозгом-паралитиком, Состоящим из разрушенных временем кластеров, В пьяный фетиш и некрофильный бред. Теги:  1 
Комментарии
#0 23:15 02-08-2013Na
понравилось. Аватар поменяй. И от текста тошнит. нет, ну разумное зерно есть. но через чур замудрено. как-то по глупому при чем) но скорее да Это начало. Велика беда - начало, воистину. ...пьяный фетиш и никрофильный бред (с) гробики книжек* - да, у меня тоже такие ассоциации. Пока онлайн - оно как-то движется, как только запаковали в макулатуру - всё, мумия..имхо автор пиши еще. точно. а по-моему, это раньше искусство было излишком. так что богу приходилось самому проводить семинары и тренинги, чтобы расшелевить и подвигнуть. а щас отними искусство у человека - он сразу на дерево залезет или в сугроб зароется. щас без искусства никак То, что критики - это неудавшиеся творцы, c'est vrai. Но не более. Дело в том, что сейчас искусство нужно только тем, кто его делает. Настоящее, я имею в виду. Поэтому мы все здесь. Поэтому здесь и живо, так как честно. А весь остальной хламидиоз... Он тоже, блять, не стесняется называть себя искусством! Но как бы он себя не называл он остается хламом. Еше свежачок
На уралмаше дождь идёт,
На вторчермете сухо, Тухта, ебучий рифмоплет, Опять присел на ухо. Стихами Ваня заебал, Читает день и ночь. Прости дружище, я устал И не могу помочь. Читай пожалуйста другим, Мне надоело слушать Про город, девку, пессимизм, Про горесть в наших душах.... Вёл ли сквозь кожу стальную "Неву"
С рожи похмельной в зеркало, Сунул ли руку, заснув наяву, В злое проклятье греково - Помню лишь - падали градом с небес Звёзды в бутыль бездонную, Нервные звуки тальянки, и бес Песню орал нескромную, Ночка ссыпала жемчужины в таз, Сны друг об друга кокала, Люди с янтарными каплями глаз Вились вокруг да около.... Нет ни чего прекрасней угасания,
Где смерть не повод для столичных медиа. Лишь галка красная на белом расписании. Такой пиздец. Финита ля комедия. От той страны досталася Столичная. Омлет на кухне. Если бы вдвоём. И я пишу немного может личное: Вот только мы однажды все умрём.... Я к вам пришел семнадцатого, ночью
Отбыл же через месяц, налегке Прошло пять лет, на них поставим прочерк И вот опять я снова - сильвупле Вы изменились, прочем не настолько Насколько я себе воображал О, этот взор! Вы смотрите так колко Но я не растерявшись - поднажал Ведь я не привередлив, я - разборчив Не алчен, не коварен, не спесив Пришел опять - семнадцатого, ночью И обнял ваши сиськи что есть сил Не надо слов, родная, междометий Которые всегда на языке... Я думал что я умер, а я жив
Такое брат бывает в понедельник Вот таракан по полочке бежит С припухшими глазами, не бездельник Он съел весь хлеб который увидал Который я не съел вчера от горя Я много выпил, хлеб мой увядал - Похожий на баркас вдали от моря Я думал что я умер, только нет Звучат внутри таинственные струны Я вижу свет - там контур, силуэт Я чувствую прилив мускулатуры Не надо слов, ребята, пышных фраз Которые как рвота между дёсен Решил сказа... |
