|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про спорт:: - На передовой На передовойАвтор: Ваcёк
[ принято к публикации 21:36 04-09-2018 | Лев Рыжков | Просмотров: 145]Кровяным. И кружит голова. И людские ползут пересуды, И подранками бьются слова. Как в окопе мы, “однополчане”, И бомбежки все близится вой. Есть у смерти примета – молчанье. Если ж стих зазвучит, то – живой. Мы, как деды, сожмем трехлинейки, Трехэтажным пальнем матерком. “Кипяточку, товарищ, согрей-ка, Дай в затишье погреться дымком!” Нас осталось от роты полвзвода, А за нами – пустынная Русь. Мы узнали, что значит “свобода”. А о “счастье” судить не берусь. Со стихами укроюсь страницей, С голодухи объемся ботвой. И война все мне чудится, снится – Все как будто - на передовой... 2017 Теги:  -9 
Комментарии
#0 21:36 04-09-2018Лев Рыжков
Ну, а так-то и совсем неплохо. Боль есть. Кич. Подделка. Почтисимоновгуд Вася, никогда так не делай! ст.: Александр Межиров Мы под Колпином скопом стоим, Артиллерия бьёт по своим. Это наша разведка, наверно, Ориентир указала неверно. Недолёт. Перелёт. Недолёт. По своим артиллерия бьёт. Мы недаром присягу давали. За собою мосты подрывали, - Из окопов никто не уйдёт. Недолёт. Перелёт. Недолёт. Мы под Колпиным скопом лежим И дрожим, прокопчёные дымом. Надо всё-таки бить по чужим, А она - по своим, по родимым. Нас комбаты утешить хотят, Нас великая Родина любит... По своим артиллерия лупит, - Лес не рубят, а щепки летят. 1956 Тут даже не вроде ,а совсем даже Заебись, тока чото гнусно стало.,так то хуярь далше Васек Ладно, майор. Пусть это подражание, но я ловлю кайф от этого стиха, даже если это подражание поэтам-фронтовикам. Вон, Лев оценил... Береги сосуды, Васёк! + Постараюсь, РК! Еше свежачок — Значит, так, — голос мастера авторитетно отскакивает от стен раздевалки. — Как, говоришь, тебя звать?
Парень, сверля мастера преданным взглядом, взволнованно оттарабанил: — Павел я, Сергей Сергеич! Мастер хитро, по-ленински, прищурился, пальцы подкрутили роскошные усы.... Артиллерия бьет по сосудам
Кровяным. И кружит голова. И людские ползут пересуды, И подранками бьются слова. Как в окопе мы, “однополчане”, И бомбежки все близится вой. Есть у смерти примета – молчанье. Если ж стих зазвучит, то – живой....
Зимой у меня выросло большое рыхлое пузо. Оно весело нависало над брючным ремнем, и гарантировало как минимум три дня сытой жизни, если я потеряюсь в тайге. В конце февраля оно меня целиком устраивало, но с приходом весны, мне вдруг стало с ним некомфортно....
|
