|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Кино и театр:: - Дантес
ДантесАвтор: Евгений Скворцов На каждого поэта - свой Дантес.Он выскочит как чёрт из табакерки; И над твоим челом проступит крест, И по спине скользнёт касанье смерти. Он будет неприметен и учтив, Его не заподозришь в преступленьи. Как роковой, извечный лейтмотив Проходит он по судьбам мрачной тенью. Он действует всегда себе во вред, В каком-то странном, жертвенном угаре. Ему везде встречается поэт, И он находит как его ударить. Наносит он удар исподтишка, По самому болезненному нерву. И вот уже смертельная тоска. В твоей душе оставила каверну. И не заполнить этой пустоты, Нелепая дуэль неотвратима. Исчерпаны разумные ходы, Запущена замедленная мина. Дантес стреляет первым.... А поэт? Поэт умеет быть непобеждённым. Бессилен неуместный пистолет: Бессмертие и Музыка врождённы..... Жизнь продолжается, открыты все пути. Душа восходит, рушатся итоги. И Девственная Вечность впереди. И неизбывной Радости потоки! 18.03.2019 Теги: ![]() 1
Комментарии
#0 00:52 19-03-2019дважды Гумберт
дантес кстати нихуя стрелять не умел, в отличие о т пушкина. просто попал случайно ему в хуй. Речь вообще не об этом. а об чем? Я специально избегал в этом стихотворении частностей, чтоб подчеркнуть общий характер ситуации. душа восходит.. касанье-хуянье... итоги .. "И юный Октябрь впереди"... тема детская.. да еще ".. короче, очередной престарелый графоман пожаловал говно стишок, у вас, уважаемый это я чтоб подчеркнуть общий характер ситуации в целом Каждый готовится к своей судьбе после смерти. У каждого что-то будет впереди. У кого-то октябрь, у кого-то Вечность. Вам я оставляю право выбирать на свой вкус. У Христа тоже был свой Дантес.. и Воскресение. Судьбы различны. 7.Вы пож.живите еще побольше,не стоит так заостряться на возможной поездке в морг.Стих мне показался боле мене, Еслеп не последний куплет А что не так в последней строфе? В ней я нарисовал духовную победу поэта над смертью. Слишком уж Вы там всех победили "На каждого поэта - свой Дантес". Хуйтам. Не каждый "поэт" - Пушкин. Дантеса надо ищо заслужить. Строчат, хуярят, ломятся в печать... Словесная порнуха заебала. Такая вот унылая печаль - Поэтов много, а Дантесов мало. ... Зоебали слать стехи Фуражку на уши надвинув, Свистя привычный полонез, Спускался лестницей Мартынов, На лифте – сумрачный Дантес. Заря мерцала предрассветно, Зенит прохладно голубел. «Открыт сезон – стреляй поэта!» - Звала афиша на столбе. Они сошлись на перекрёстке И передёрнули затвор, Их план был опытным и плоским, И очень острым, как багор. Они, охотники и ниндзя, Привыкли Пушкиных мочить. Зачем? Да просто штоп отпиздить, Поставить раком, проучить. Ловили, били, загоняли В заросший старенький овраг, Потом, построив, подровняли – Под рост и вес, тираж и ранг. Дантес прошёлся перед строем. «Чево-то мало. Все ли здесь?» - Ну чо? Допрыгались, герои? Теперь вам точно, бля, пиздец. Вставайте, сцуке, на колени, А я на шею вам – ногой. Иначе – в петлю, как Есенин, Или под пулю, как другой. Чево задумались-то, рожи? Ну вот он, рядом, ваш финал! …Смотрел куда-то вбок Камбоджа И что-то тихо напевал. - Ты чо, гандон? Вапще с хуяли? – Со скрипом цепи рвал Руслан. – Меня раз тридцать убивали. Давай попробуй, уебан! "Запахло в воздухе бедою!" - Наклал в штаны себе Дантес. Щщетинясь белой бородою, Ему в глаза смотрел ФС. - Для жизни смерть – необходима… - Профилософствовал безбаз, И посмотрел куда-то мимо, Но плюнул в харю: - Пидарас… - Зря Биомеху привязали К столбу. Сыбнула со столбом! - Хуйня! ПрогУглим и прознаем, Оставим монстра на потом. - Вы так занудны, право слово, Голимый пафос, нахуйблять. Да, я – поэт, да, я – Корова. Корову свиньям – не понять. - А я – агдам, крутой и смелый! Все девять жизней за плечом. Меня – стреляйте, хуле делать. Но пацаны-то тут при чём? Мартынов всматривался в лица: «Бля, нездоровая хуйня!» Дантес мечтал фпизду напиться. Потом дошёл и до меня. - А это что за обезьяна? Зачем, откуда, нахуй, бял? Убрать ебучего зиндана – Здесь только мощный матерьял. Я уходил. Зачем? Не стал бы… И даже что-то говорил, Потом – бабах! – раздались залпы. Я вздрогнул, сел и закурил. Один я встретился с рассветом, Пустой, как флаг без корабля. Вот так и стал я не-поэтом. Живым. А всё ж обидно, бля. 2010-09-12 00:13:54 Весь стих был про смерть, тень, тоску. Последняя строка - резкое противопоставление. Читатель не ожидает триумфа поэта. На мой взгляд - это должно сработать. Всякая кислятина испортила бы идею. Попробуйте дать свой финал. Да, Зидан, Вы правы. Дантеса нужно заслужить. Поэтов не так много и каждый из них имеет свою тень. пафосно слишком для такой темы "В Бога я больше не верю" - Ваши строчки. Посмертный путь души для материалиста, конечно, выглядит пафосно. Тонкие энергии Высших миров для Вас непонятны и звучат как пустые слова.По большому счёту, каждый поэт, встречая своего Дантеса, повторяет, на своём уровне, судьбу Христа. Иуда тот же Дантес. В этом стихе я и попытался поднять тему смерти и Воскресения. Это, мне кажется, более чем серьёзная тема. "Ему везде встречается поэт, И он находит как его ударить" местоимение соотносится с последним существительным обычно. И тогда тут хорошо звучит: "поэт находит как его ударить". жалко что эта тема не раскрыта #15 Ага, у каждого поэта свой Чёрный Человек за спиной, или.. Ушли в декрет февральские морозы, Снега, подтаяв, выглядят уныло. Чин милицейский на свиное рыло Надел улыбку мартовской мимозы. В подъездах плачут мартовские кошки, В кроватях стонут мартовские дамы, И солнце сквозь заклеенные рамы Разогревает фикус на окошке. Самораспад зимы в своём финале. Самоотвод просроченной метели. Грачи летят, грачихи прилетели И ждут своих мальчишек на канале, И я канаю, силы духа полон, По набережной крики собирая, А мне навстречу, тросточкой играя, Идёт походкой плавной мудрый Воланд... Еше свежачок Понур, измотан и небрит
Пейзаж осенний. В коридорах Сквозит, колотит, ноябрит, Мурашит ядра помидоров, Кукожит шкурку бледных щёк Случайно вброшенных прохожих, Не замороженных ещё, Но чуть прихваченных, похоже. Сломавший грифель карандаш, Уселся грифом на осину.... Пот заливал глаза, мышцы ног ныли. Семнадцатый этаж. Иван постоял пару секунд, развернулся и пошел вниз. Рюкзак оттягивал плечи. Нет, он ничего не забыл, а в рюкзаке были не продукты, а гантели. Иван тренировался. Он любил ходить в походы, и чтобы осваивать все более сложные маршруты, надо было начинать тренироваться задолго до начала сезона....
Во мраке светских торжищ и торжеств Мог быть обыденностью, если бы не если, И новый день. Я продлеваю жест Короткой тенью, продолжая песню. Пою, что вижу хорошо издалека, Вблизи — не менее, но менее охотно: Вот лошадь доедает седока Упавшего, превозмогая рвоту.... 1. Она
В столовой всегда одинаково — прохладно. Воздух без малейшего намёка на то, чем сегодня кормят. Прихожу почти в одно и то же время. Иногда он уже сидит, иногда появляется чуть позже — так же размеренно, будто каждый день отмеряет себе ровно сорок минут без спешки.... Я проснулась от тихого звона чашки. Он поставил кофе на тумбочку. Утро уже распоряжалось за окном: солнце переставляло тени, ветер листал улицу, будто газету. Память возвращала во вчерашний день — в ту встречу, когда я пришла обсудить публикацию. Моей прежней редакторши уже не было: на её месте сидел новый — высокий, спокойный, с внимательными глазами и неторопливой речью....
|

