|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
ГиХШП:: - Любовь поэта
Любовь поэтаАвтор: Непедрилов
[ принято к публикации 08:14 06-08-2020 | Антон Чижов | Просмотров: 132]«Страсть моя, не иди на рекорд. Я же чувственный, я же тебе не арбитр Прекрати превращать еблю в спорт» Ничего не осталось во мне кроме секса В нём лишь жизни тепло и уют Память древних миров в первозданных рефлексах Я боюсь, во мне пахом убьют Я целую запретных плодов твоих манго Под «Брависсимо» - крики чертей в аду Нас уносит из рая прощальное танго Среди яблонек голыми в божьем саду Ангел радости дрочит на нас в восхищеньи Демон страсти ж немного груб Он бросает меня в затяжное паренье В сказку опиума твоих губ И, теряя себя, я угадывал роли из фантазий её, чтоб понравиться ей Я хотел в её страсти быть главным героем Стал Иудой судьбы и души своей Пробираясь сквозь год из двенадцати месяЧНЫХ, пред и постменструальный синдром Доставал я из психики женской подснежничек, чтоб засунуть в пизду языком И носило меня от интима к интиму На танцполах служил я шестом Чтобы в женской войне страсть твоих херувимов Души падших влекла в твой Содом Я – истоптанный козами падший берейтор МуХи страсти моей –сто кобыл заебут Я – австрийский художник, возбуждённый ефрейтор Я сожгу этот мир, если мне не дадут Я ласкать буду вас сквозь огни Торквемады, Истязать вашу плоть за придуманный грех, Всех богов, их заветы и все муки ада Приспособлю для яркости плотских утех Я –апостол любви, Я – маньяк от интима Я пизжу, забывая о ебле порой Принесу я и брошу под ноги любимой Всех девченок вербально заёбаных мной Измождённо: У спортсменов интим – деструктивность, агрессия Я ж тебя – как поэт люблю Не хочу этих криков, интенсивной экспрессии Хочу бабочку на хую Теги:  3 
Комментарии
#0 14:12 07-08-2020Демиан
о, я такое очень люблю. думаю, так примерно писали бы в серебряном веке, если б не стеснялись и не цензура. ну, второй эшелон точно, но в креативе и первоэшелонных строк хватает Файновое стихо, да ! + затянуто как по мне Волеро, ты не? А Валерон завсегда длинно хуячит, да Это его почерк Не без таланта афтор Валера прыгнул через голову Еше свежачок
Ярко солнце горит
Золотистые краски Лес упругий стоит, Волосатый, армянский В высоте – бога глас В мире мысли пророчит Соловой-пидарас Все о чем-то стрекочет Светофора огонь На углу – свет пристойный У села – красный конь Встал и серет спокойно Мухи стаей летят Ибо клич был: варенье!... Кем не работал только я,
Учился на врача, хуйня, Но там в кремле решил пахан, Что СЭС не нужно, это хлам, И разделили ФБУЗ, ЦГСЭН, Гнилой арбуз, Чиновник-роспотребнадзор, Внизу врачи, отстой, позор, В СССР боялись же, От СЭС дрожали на хуй все, И санитарный врач был бог, Порядок был и был закон, Ну, а потом пришли они, Блять, демократы, пидарги, Им нахуй качество нужно, В башке у них одно бабло, И стали, блять, в страну ввозить, Говно китайс... Я нимесил с ацикловиром,
И полстаканом молока, И огурцом солёным с сыром, Боль заедал, блять, хуета, На ИВЛ мать умирала, Мне санитар бухой сказал, А доктор мне, вот, блять, зараза, Втирал, чтоб кровь я всё сдавал, В больницах нету ни хуя же, Ни чё, всё надо, блять, своё, Перчатки, вата и тампоны, И марля, всё в Китай ушло, А мы всё в космосе летаем, И ловим, блять, там НЛО, А на земле сопли мотаем, И клянчим мелочь на бухло, А нас всё дрючат к...
Желтые советские часы
На руке Желтые советские часы На хую Звезды на небе висят независимо Но слышен хруст Мир полон ртов, Ртов жрущих, мечтающих о чудесах потребления Время-хуемя Куда ты идешь Никто не знает, кто придумал это число, Скользкое, неподдающееся Желтые советские часы На руке Желтые советские часы На хую Самолет серебристый в небе летит, Аэровафля с двигателем Pratt & Whitney Я стою – земной человек с сигаретой, Я слушаю, к... Я матершинник и обманщик,
Ебусь я с тёлками в засос, И покупаю тульский пряник, Я видел гнома, он насос, В очередях стоял за хлебом, Союз совейский, блять, любил, Но поменял копейку нахуй, И чёрный бумер прикупил, А хуйли делать, жить-то надо, И, блять, красиво надо жить, Вот, только б, в Родину поверить, С колен подняться и любить, Но до чего Москва продажна, Одно бабло, лишь, на уме, И в мавзолее труп смердящий, Не успокоится во сне, Похорони... |
