Музыка

Автор: кусок говна Коньячный голос саксофона
Поёт о тёплом сентябре.
Сосуличным морозным звоном
Играют гусли во дворе.

И с птичьими хвостами скрипки
Щебечут скерцо по весне.
И жаркие сияют блики
На трубах раскалённых дней.

Как будто спички, дни сгорают:
Года летят на санках Сант.
В ад бросит, вознесёт до рая,
Трудяга вечный музыкант.

Меня, всю душу переводит
На партитуру мелких нот:
То чушь кабацкую городит,
А то - совсем наоборот.

А то доводит до экстаза,
Забыть заставит обо всём;
Смешает мысль синкопой джаза,
И в голову войдёт гвоздём.

И вроде замолчит покуда,
Молитвой тихой у свечи.
Но, часть космического гуда,
Подспудно в тишине звучит.

И в унисон с текущей кровью,
И сердцем, словно метроном,
Пройдет маршеобразно, строем,
Походкой грузной каждый дом.

Она звучит, уже хоть тресни! -
И поздно ночью, и с утра,
И тихой колыбельной песней,
И струнным звуком у костра.

И полупьян, с оттенком ретро,
Вторгается упрямо в сон,
Когда улягутся все ветры,
Чуть сексуальный саксофон.