Школа креатива:: - Дух творца

перекалеченный черёмухой,
в блаженность трав переобутый,
по пустоши глухой Ерёма шёл,
зарубками на пнях минуты
рассаживал да приговаривал,
мычал в замкнутое пространство,
и всё здесь было не по правилам,
не по законам христианства:
весну никто давно не жаловал,
ругали лето, ждали зиму,
не опылённые пожарами
седые клёны да рябины
пыль собирали придорожную
в потрескавшиеся ладони,
и на огонь неосторожно дул
сквозняк дыхания агоний,
закат запёкся сгустком сукрови...

Я долго мучусь с музою моей.
Ну так и что? И капля камень точит.
Чем соблазняю дольше и скучней,
Тем выйдет стих шутливей и короче.

Несчастный труд, в котором смысла нет.
Он, словно плод батяни-лоботряса,
Как в дом сиротский, канет в интернет,
А мать умчит запрыгнув на Пегаса....

Незаметно сгорел день дотла,
мир укрыла как саваном ночь.
На душе беспросветная мгла,
в животе неразбавленный "Scotch".

Под мерцание полной Луны,
вспоминаю цыганки пророчество,
пить в объятиях тишины
и в компании с одиночеством....

Семь лет подряд я думал лишь о том -
Что движет нас, напряжно и не быстро?
Блестящим, отрезвляющим лучом
Пронизывает всем нам как бы жизни

И понял, год примерно на восьмой,
Что жизнь дана отнюдь не для забавы
Движение несчастней чем покой,
Служение - питьё, а не отрава

Я стал мудрей, но проще в сотни раз
Прищуром глаз я пелену развеял
И мыслями делюсь не напоказ,
Стихи писать прозрачные затеял

Пишу не тужась, думая не зрю
И пью конечно, так сказать, премно...

Ночь туманную думал об этом,
А с утра однозначно решил -
Отберу-ка Фонарь у поэтов,
Их сакральную скрепу души!

Огоньками постылой морали,
Эпизодами пошлых ролей
Светлячки фонарей догорали,
Навсегда исчезая с аллей..

Дабы духом не падали вовсе,
Остальное отнять не спешу....