Откровения 9-16

ниодного треда. где все? сдохли.

ща гавно какое-нибудь нестрижёное чат развенчает и пернет весело соткой.

иль аппазиция спрасонок и поллюции на чебины сиськи протрет джипеги до дыр.

иль сам барис никалаич, очнувшись от промозглого питерского ветра возле палатки, пустит утреннюю соплю в эфир.

а может даже изгоняющая простатит махнет небритой пиздой в этом треде.

или йолка раскидается гречкой аки бисером ступая бусшумно.

или, о боже! жертва подпольного логопеда, зачатая в ссср на первой кислоте, аутично прогремит нескончаемым сумбуром маразма?

где ты, новый день?

холодная война гремит в окна стратегической авиацией. готовы ли вы к ней?

Чо надо?

я думала я одна. мне стало страшно.

это как проснуться однажды утром, выйти на улицу и обнаружить пустой город. абсолютно пустой. и только ветер гоняет по двору сраные бумажки и работают подмигивающие вникуда светофоры.

жизнь с манекенами, нелепо указывающими тебе направления мыслей, смешно оттопыривая плстмассовые культяпки.

День Трифидов, Марсианские Хроники, 28 дней спустя и что-то еще из Бредбери. Не ссать. Недремлющее око релакции не спит.

да, спаситель. верую. потому и живу.

выйти на улицу и обнаружить пустой город - суко, это моя мечта

С.С.Г.

пропадет осмысленность существования после эйфории победителя.

тоска одиночество вольется передозом в твою тухлую вену, отравляя и уничтожая красные и белые тельца, свертывая их в единообразную кашу, кипящую в твоей голове и рвущуюся чрез артериальные тромбы на волю. ты мертв без сраного вонючего человечества вокруг...

я бы не стал вот так сразу

ты будешь бродить по пустым улицам, подмигивая витражам, и растреливая однообразие своего существования камнями в стекла, постепенно сходя с ума.

ведь есть еще хуй, и литра три крепкого, и почти что корабль

твой хуй станет навсегда гуттаперчивым, а предстательная железа стухнет желчью невостребованной энергии янь. пустые эскалаторы будут скрипеть в тишине, обгоняя время, при том, что спешить станет уже некуда.

а три литра крепкого приблизят зарю. с трудом раскрыв шторки ресниц ты возненавидишь солнце, которое светит только для тебя.

последним вздохом кукушка обьявит 10-00 и повесится на застывшем маятнике.

а прикинь выходишь на улицу, никого нихуя нет. ну, походил, поохуевал, а потом замародерил магазин, сел в чье-то красивое тачло с полным баком, и рванул на восток по трассе без машин. едешь себе, летишь суко по дороге, и тут на обочине, с палкой и радаром, стоит бля, и машет.

вот чо делать - остановиться, ведь может быть последний человек кроме тебя или аааааааа! - задавить суку нахуй по-злому, все равно никто не узнает

из хуя можно ссать

или вот идешь по здоровому административному зданию, кадки с фикусами на пол роняешь, а кабинки-то в сортирах все заняты и кряхтит в каждой кто-то натужно

никто! никто не кряхтит в кабинках, никто не скрипит на краватях и даже не орет в два ночи мешая тебе спать. никто и уже никогда не засопит тебе в ухо. ты будешь слышать только звон пустых бутылок, летящих из твоего окна на расплавленный асфальт, в который постепенно уходит твой дом.

а ночью типа такой увидел отблеск огня где-то в городе. пошел туда, а на площади возле памятника Ильичу костер огромный из книг пылает, и возле него фигурка на корточках замерла.

Горбунков пельмени варит

и вроде нет никого вторую неделю пустой город, и предместья тоже, даже собаки не бегают.

какой тогда пидорас пиво таскает потихоньку?

алилуйя! сумасшедшим взглядом висельника свысока, ты будешь парить с блаженной улыбкой с останкинской башни, хохоча на приближающуюся землю с одним вопросом - наебал ли ты весь мир, или мир, наебал тебя, впрочем, как всегда.

пронесется перед глазами детство, повешеная кошка, спизженные у дедушки два рубля из заначки, вкус маминых пирожков, ветка елки, надоевшая панамка, грузовик в кювете, каштаны на земле, все смешается единой глиной, в твоей расплющенной голове.

бля, севодня панидельнек... идите нахуй...

в моих, обезцвеченых черно-белым миром глазах, каменная пустота. мир манекенов. цепляющихся за жизнь, размером в угол отражения, потрескавшимся желтым пластиком.

еще один нелепый день никчемного муравейника. ярило, сожги его до тла.

Феня, а пезды ??

болван, пустое. удел доедать лошадь, исдохшую во время нашего рождения. ушла скрипеть деловито половицами.

ФП сдохне уже

эка глубокая феласофея.. йа бы тебе тожэ палавицей то поскрипел..

Реально пережил такой глюк по кислоте однажды. Проснулся типа, вышел на балкон, а на улице пусто и только одинокий светофор зачем-то меняет цвета, хотя ехать некому. И всё на месте. Машины, прикованые цепью к фонарям велосипеды и скутеры, а людей нет и только ветер гоняет кулек по вдруг опустевшему тротуару.

Ниче так лизергин был. Чуть с балкона не спрыгнул от безнадеги.

пездес кстате нахх.. пол-рисурса на норкоте тарчит.. йавахуйе..

самое страшное это когда охуев от вымершего города лезеш в интернет и медленно сходя с ума начинаеш общаться с ботами:

- hi ;) check my new webcam!

- who are you, monster?????

- don't understand what do you mean... just check updates on my website! ;)

мы все умрем, но не так.

кстате, тык, ты много раньше меня ласты в ящике сомнешь, так что думай о душе срочно, а не о близлежащей жопе.

кстате под наркотеками бывает такое, помню дома таблами какими-то закинулся, лежал один в темноте и думал, что никого больше нет и они мне все приснились. плакал полночи, в голос. соседи охуевали.

чую развеселым гавном пернет сама фенечка ыггыы

говорят, что тык про жопы и не думает ваще

садавод, на дамочке всеобщий климакс? даже у геев?

Афелька

все жопы тыка - дивертисмент усталого бенефиса.

Бенефис Бонифация

Реситаль кожаной флейты

сакристические исследования в жоппе.

лучшее, что есть у тыка, это его жопы.)

Фенечку зовут Сашей?

натурфилософические изыскания без проникновения в поисках камня.

в поисках философского калового камня

альбигойский слет на руинах монсегюра/бухенвальда

торговля сувенирными набатами у мемориала хиросимы