Максим Бланк

Веди тропа дремучая меня,
Под шумом листопада замирая
И в россыпи искрящего огня
Следы мои хмельные заметая
...

Стих - дерьмо, как и автор (низовый нецензурный, короче ненормативный,
но зато креативщик профессиональный, заслуженный, так сказать, нашим рашен тиви)
До конца не читай; сваливай на предпоследнем четверостишии, ибо мне проблемы не нужны,
так ка я отец-одиночка. А нам хуёво в сегодняшней действительности (даже мне)
...

Не читайте никогда
Книг, газет, журналов.
Прочитаете – пизда.
Отрыгнёте калом.
...

Как же бросить стихи мне писать?
Я стараюсь забыть, что есть сил.
Может, спьяну повеситься, блядь?
Может, мало я водки налил?
Как мне бросить стихи, бля, писать? ...

Я помню всё до истины, до дрожи;
Пастельный цвет помады влажных губ.
Картину, канделябр, латекс кожи...
В прихожей связку модных ваших шуб.
...

Мне не понятен ваш с щербинкою разрезик.
Ваш искосый тугой, слегка понурый взгляд.
Как непонятен мне писатель гадский Резник.
Его нытье любви и седовласый ряд.
...

Может быть, не верю я в любовь,
Или умираю от похмелья;
Я не подарил букет цветов,
Не создал для женщин я веселья.
...

Про любовь.

Про любовь мне настала пора написать.
Про которую я часто не вспоминал.
Помню, как то скрипела под утро кровать. ...

Банщик-массажист.
Максим Бланк

Я работаю в доме публичном разврата.
Вышибалою скажите? Это не так. ...

Я сегодня всё грущу и плачу,
Не курю сегодня анаши;
Промуфлонил я свою удачу,
Что светила мне в ночной глуши.
...