SF

Лето стучится в окно переспелою вишней.
Сок на губах как вино из далёкого края.
Солнечный луч мягко светит сквозь шторы и слышен
Утренний щебет в саду.

Ты лежишь неживая.

Первая мысль о скорой, вторая о шансе,
Сейфе в гостиной, о коде и пачках наличных,
И о хозяйском коте – вислоухом шотландце
Мысль шальная мелькнула....

Магазин распотрошён как рыба,
Продавщица белая, как мел
Смотрит в стену, словно что-то видит.
«Что у вас тут, блядь, за беспредел? -
Говорит седой важняк в гражданском
Двум сержантам. – Что здесь за бардак?»
Продавщица вдруг на итальянском:
«Но сеньорас!...

На улицах сгоревшей Барселоны,
Катая лапой гильзы от патронов,
Гуляет ветер как ленивый кот,
И мягкий звон по улицам плывет.

Красивый. Но никто его не слышит –
Все, кто дышал давно уже не дышат.
И видят, как блестят латунь и медь
Лишь только ветер, улицы и смерть....

Камень цвета цвета запёкшейся крови
В тридцать пять с половиной карат
Обнаружил один участковый
В доме умершей месяц назад
Старой бабки.
Как будто специально
Он попался ему на глаза.
И судьбу поменял кардинально
В этот миг, полицейский....

Мне с крыши мира муравьев не видно.
На крыше мира слишком высоко.
Метёт хвостом и говорит ехидно
Незваный гость: «Ты как тут, ничего?

Как бизнес твой? Не балует ли печень?
Не слишком, знаешь, нагружай её.
На днях сгорел один, цирроз не лечат....

Эхом неоконченных рассказов
В гулких стенах городской больницы
Посреди неведомой заразы
Умер и ожил наряд полиции.

Умер и ожил, как будто в сказке.
Растоптав вселенские законы.
На себя примерив смерти маску,
Хрипы, пену, судороги, стоны....

Электричество, адреналин, нейроны,
Эндорфины, искры, феромоны.
Деньги, туфли, красная помада.
Декольте. Весна вишнёвым садом.

Пробки от шампанского, салюты.
Мы не спали ни одной минуты.
Утро понедельника, похмелье.
Каждый новый день, как день рождения....

Не бывает идеальных отношений
Кто бы мне ответил почему?
В глубине своих перерождений
Мы с тобой забыли, что к чему.
Мы застряли в человечьем мире,
Как две мухи в Лувре под стеклом.
Мы лежим с тобой в чужой квартире
Думая о разном....

В городе Шахты было холодно.

Человек малознакомый с географией скажет: «Ну и что такого? Это же Шахты!» ориентируясь на название и имея ввиду какой-нибудь сибирский городок. Ан нет. Славный в прошлом шахтёрский город расположился аж на границе с Украиной в тысяче километров к югу от Москвы и, по моему разумению там должно было быть значительно теплей чем в столице....

Март. Метель. Москва. Замело дороги.
Крутят у виска револьвером боги.
Праздники прошли. И мужской, и женский.
Под землей лежит убиенный Ленский.

В голове жужжат разрывные осы.
Старый пёс Пилат трётся мокрым носом
О его ладонь. И полегче будто....