Васёк

Что вы все можете знать о любви
При ощущении смерти?
И даже Спас, что стоит на Крови,
Не упасёт вас, поверьте.

Сколько же страшных трагедий и драм
В мире заброшенном много!
И в карантине стоит старый храм.
Не достучаться до Бога....

Хлещет дождь по зелёному скверу
И по чёрной икре мостовых.
Мы живём, принимая на веру
Мир лакеев и городовых;

И, коляску влекущую, лошадь,
С маслом уличные фонари;
И что кто-то снимает галоши
В доме старом - прихожей внутри;

Шел в гостиную некто с усами,
Протирая от капель пенсне;...

С утра хрюкочат зелюки
За выцветшим стеклом.
В Москве проснулись дураки,
А над Москвой облом.

Обломки сыплют на Москву,
Бумажною деньгой.
И ссытся дождик на траву,
Отравленный такой.

Шагают смело табуны
Юниц и кобылиц....

Почти живое уничтожено,
Пришла победа духа злого.
И человечьего, и Божьего
Так хочется добра и слова.

Слова фальшивы и бессмысленны,
Мораль подвергнута сомненью.
И нет ни совести, ни истины,
Спасает лишь прикосновенье;

И в сумерках весны овал лица,
И легкое любви дыханье....

На «блошином рынке» суматоха:
Ордена и бюсты… – весь винтаж.
Продается прошлая эпоха,
Будет спрос – и Родину продашь.

Самовар сияет, снизу краник.
За чайком приятен разговор.
Раритет любимый – подстаканник –
Восемь тысяч – штука....

Я зовусь нынче дедушка Витя,
Выпил водочки и окосел.
Лучше тапки мои не смешите,
И не надо мне про СССР.

Я - оттуда, какие вопросы.
И, покамест, мозги не пропил.
И платил тоже членские взносы,
Покупал молоко и кефир.

Шоколад любил пористый «Славу»....

Сонеты, пентоны, канцоны
Рождаются из-под пера.
Теперь, цветы бронзы, кальсоны
Воспеть наступила пора.

Они некрасивы, не скрою,
Придумывал их не стилист.
Носил их морозной порою
Покойный отец-коммунист.

Отца, разумеется, жалко....

Люблю я старые привычки.
Они мне помогают жить.
В столе храню простые спички,
Чтоб сигарету прикурить.

Мне как-то выбросить их жалко ,
Живёт в них память прежних дней.
Удобней, знаю, зажигалка,
Но спички всё-таки родней.

Они отца напоминают,
О матери шепнёт клубок....

Стихи плывут волны вольней;
Поэт восторг мешает с мукой;
И вьётся, вьётся мулине,
Переплетая смысл со звуком.

Свеча сгорает на столе,
Поэт глядит в окно сквозь стёкла,
Душа, как коршун на скале,
В ночной дожливый час промокла....

Я к этим деревьям причастен.
Вот слышится птиц перелив!
Я с ними когда-то был счастлив…
А может, по-русски, счастлИв.

Какое-то зыбкое чувство!
Для счастья стабильность чужда.
В душе позаброшено, пусто,
Крапива в ней и лебеда.

Расплакалось серое лето....