Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Шаня ПомазовО себе: Рембрандт! Контакты: Каменты к креосам Тексты
Мне время - оно неподвластно
Я стал удивительно стар Склонён как тюльпан, лоботрясно, В глазницах свинцовый муар МагАзин, Часы - полседьмого, Спешу свой продукт получить За кассой - Уффици! Мадонна! Позвать - иль так, подрочить?... За окнами осень как осень
На небе стальные тучки Но вечером, в четверть восьмого, Дверные ожили ручки Я долго бродил по квартире Нарочно касаясь двери А ручки со мной говорили Иные, как суки, пели О как это невыносимо И гадостно и безотрадно Разбитость терпеть под Цусимой И воду из крана пить жадно И слышать то вздохи то охи Из недр канализационных Не чувствовать той суматохи Что людям для жизни угодны Стучат, а ведь сами не рады, Кто зубом, а кто молото... Невинный прочитал вчера стишок, случайно встреченной, с утра поддатой даме
И эта дама, ростом чуть с вершок, ко мне полезла драться с кулаками Еще я прочитал высокий стих - нерусскому, небритому, таксисту Услышавши - нерусский как-то стих, и вместо стольника - отдал мне сдачу триста Нет, братцы, чтой-то тут не так!... Когда всё закончится, братцы,
И мир превратится в туман Стихи мои - протуберанцы, Прорвутся сквозь марево к вам И скажет там кто-то: Ваш Шаня, Он был превосходный мудак! И яйца нащупав в кармане, Мой стих перечтет натощак И будут кружиться рассветы И ветры не будут молчать А русские бабы и деды, Стихи под гитару бренчать Но только зачем это Шане?... Как сладко порой и обидно
Что я не таков как они Упрёки их как бы не видно В потоках пустой болтовни Я предан безумным идеям Они же подвластны Ти-Ви Они - производные тени А я - производен любви Один в полутёмной квартире Я буква, Я знак ипсилон Они - в фиолетовом мире, Их мир это град Вавилон Они - это знаки недели Они - это полураспад Гниющие язвы на теле - Гробниц, полутемный фасад А Я - это сомкнутость мыслей Которые сотканы в хлам ... * Посвящается всем влюбленным нонешней весной
Полюбил дивчИну Павел Иванов Ходит с нею чинно - Приглашает в дом еЯ видят люди- Знамо, по селу, Плюс - большие груди, К этому всему Нет теперь печалей - Всё наоборот, Запашком венчает Из-под мышек - пот И хитпросплетенья Всяких "почему", Больше не мешают - Спать дают ему А как только ночка Глянет у ворот, Павел наш платочком Отирает рот И пошла кружится С дуру голова, Спать она ложитс... Отпраздновав получку,
Оставив на почин, Шагает, Петя Ручкин - Идёт себе один Ни почести, ни чести Ни долга, ни забот Без зависти и лести, Без мозга - круглый год Без всяческого лоска Без драм, хвороб, и зла Как та свеча без воска Как хвостик у козла Как угорь, что в болотце Как тусклый ридикюль Погасшее - как солнце Как шах, но без Айгюль Ему не страшно ночью А днём - и во сто крат Годов его бессрочье, И песни невпопад Он ласков с обшлагами, Он... Жил человек с фамилией Прибалов
И каждый вечер влезши на чердак Он сокрушался - как всё заебело, Не помнит он куда девал верстак Быть может что верстак продал цыганам? Быть может он в войну ещё сгорел? Есть версия, что как-то, полупьяный, Забрал верстак жестянщик Габриэл Возможно что отдал его он маме - Стоит верстак в обоссаном тряпье И тыкал палкой в выгребной он яме, И в мусорнике шарил в полутьме Так шли года - состарился Прибалов И сделался го... Где-то там среди распухших впадин
Средь лесов, средь смрада, и небес Русское селение - Помятин, Два сарая, изгородь, навес Ходит мужичок там кривоухий, Рот как шрам, через два слова "бля" А в избе - раздавленные мухи, С мухами играет ребятня Песен есть премного о России Множество страданий неплохих Лица у крестьян от водки сини Им я посвящаю этот стих Хочется пройти по грязным лужам, Босиком, по русским деревням, Вот забор - дождями отутюжен Вот по... Окунись в поэзию, дружище,
Не сменив нательного белья Мой любимый образ - мсье Поприщин, Ты представь, что это, вообщем Я Ловок я и стар одновременно Чуток, и напротив - зол и груб С робостью писать стихотворенья Мне не позволяет запах труб На ладонях язвы и неровность Но не от лопат и от рублей Язвы - это жизни монотонность, Кладбище погибших кораблей - Трудно вам шагать, поэтам, в ногу?... |