Крони Торопов

крот, похожий на птицу,
чистит перья в ночи.
и - уже не боится
тех, кто в поле кричит.

он не ведает страха,
чистит перья и ржёт.
пусть снаружи он - птаха,
но внутри - тот же крот.

и бессмысленно спорить,
если ты - это я....

в нарисованном небе нарисованный бог
тоже что-то рисует - наверное, нас.
мы росою блестим в паутинах дорог -
бог рисует нам счастье, не ведая сна.

бог рисует нам горе дрожащей рукой,
а потом, с подбородка смахнувши слезу,
выпьет крепкого чаю с черничной тоской
и подумает: "всех - я уже не спасу....

...

...

это эстетика двух сердец,
брошенных в поле под сапоги.
там, где последним стоял отец,
тлеющей грудой лежат враги.

это мелодия синих струн,
порванных горлом на раз-два-три.
сучье железо предай костру
и - на зелёный огонь смотри....

я спал и снился сам себе,
не просто так, а через силу.
и, если б ты меня любила,
я просыпался б на тебе.

но всё - пустое.. тихий стон
из глубины прохладной спальни
так неожиданно-печален,
а я ожиданно влюблён.

26. 09. 2015....

соцсети - зло.. не вынуждай меня
вести борьбу с осло.. со злом мячом бобра.
что я пишу?.. солдаты у огня
согрелись и ядят старуху топором.

так вот, мой друг, не спи.. иначе не уснёшь.
кто спятил, тот и съел - кому-то повезло,
но к ним уже идёт, сжимая ржавый нож,
печальный Боброиз под псевдонимом Ло....

...

стало так холодно, что всё равно, сколько градусов,
птицам не пережить зиму, не выжить и нам.
снег не идёт, а медленно-медленно падает,
треснувшим черепом скалится с неба луна.

гаснут костры.. индевеют от жгучего холода
лица вождей, не сумевших спасти своих жён....

там, где река перестанет течь,
умные рыбы пойдут пешком -
смело идти рыбаку навстречу
лучше, чем биться об лёд башкой.

осень лежит на дорогах.. в лето
двери откроются - и прощай.
рыбы стихов заблудились где-то,
мне не придётся их умерщвлять....