Крони Торопов

никто не вечен, но ты не плачь,
до неба каменное крыльцо -
вниз по ступенькам идёт палач,
не пряча срезанное лицо.

и с каждым шагом ему трудней
шагать по стёклышкам птичьих глаз -
ещё два шага, и он в огне,
на третий шаг он один из нас....

...

Я был старухой из Эргиль
и целый день работал в поле,
меня мельдонием кололи
и обували в сапоги.

Под взглядом доброго врача
я вспомнил всё: как на ладони
работа, сон, опять мельдоний -
и я от страха закричал.

15. 05. 2017....

давай как будто бы мы как будто,
давай как будто бы мы не мы.
и эти твари не разорвут нас,
и мы увидим приход зимы.

зима придёт и растопит печи,
готовь лучину и не грусти.
давай как будто бы мы далече
и сами можем себя спасти....

растущая луна питается закатом,
я вышел покурить с морозного крыльца -
по улице брели убитые солдаты,
я видел среди них и деда, и отца.

и прадед тоже был - он шёл одним из первых,
он был моложе всех, но я его узнал.
луна ест наши сны, как мы едим консервы
на полпути туда, где нет ни лун, ни сна....

настроить птичьи голоса
не удаётся мне -
они вьют гнёзда по лесам
меж голубых камней.

тень похитителя яиц
мелькает там и тут -
но тут как тут хранитель птиц,
хранящий их во рту.

поэтому мой труд нелеп,
но кажется, что я
не зря грызу свой чёрствый хлеб
под трели соловья....

отражённый в окне воды
слишком долго смотрел в окно,
видел он над водою дым
от огня, что сгорел давно.

видел он себя над водой,
лишний рот в колбасе лица,
и всё думал: кто я такой?
ни начала мне нет, ни конца..

21. 03. 2017....

я сегодня был временно вынут
из сосуда сияющей тьмы
и положен в пустую корзину
из обтаявших веток зимы.

вот он, март, безответный и страшный..
не смотри уходящему вслед:
крот - февраль зарывается в пашню
и ладошками машет в ответ....

я где-то видел эти сны,
давным-давно, не в этом теле,
над кладбищем скрипели ели,
касаясь ветками луны.

был, кажется, ноябрь.. и холод
уже искрился на полях,
а чьё-то тело, как сопля,
свисало с потолка до пола.

15. 02. 2017....

мы так любим свободу, что прячемся в маленьких клетках,
полных разного хлама, которому место на свалке.
я сижу у окна и смотрю сквозь москитную сетку
на осеннюю площадь, и мне этой осени жалко.

мы так любим свой дом, что забыли, откуда и кто мы,
тот, кто знает, молчит....