|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
po_belomu О себе: Карагандинский конь в польто Контакты: voltime@mail.ru Каменты к креосам Тексты
- Помнишь, мы танцевали в угаре, сжигая костром зиму.
- Да, веселая была ночка. - Так вот, мы ее «не доубили». И это не между прочим. - Значит это она вчера приходила? - Она. - Не простила зараза. И что теперь будет? - Беда. Между Богом и здравым смыслом, Не забывая про старый тотем, Мы и плюнем три раза и свистнем, Избегая ненужных проблем....
- Ты перебрал с правдой, она в каждой литере.
- Думаешь? - Пожалуй. - Я просто не люблю эпитеты. - Их и у нас не жалуют. - Так что же… - Если смешать черный с белым… - Знаю. Получиться серый. Но что-то должно быть дороже. - Та «дорога» была из мела....
- Нет, спасибо, не буду. Эту рюмку я выпил раньше.
- Ну тогда хотя бы поешь. - Как затрахал же этот кашель и на ноутбуке Стоунхендж. Когда я был сильнее и выше, До ампутации, значит, ног, Мне любилось бывать на крышах, И глядеть, в основном, на восток....
Задень до тлетворного духа
Когда мне будет, всего лишь, нездоровится… Как принято, в черном, старуха Нет, нет да и померещится. Не испытав, впрочем, явного гнева, Лучше б было все это во сне. Жил как все – что не справа, то слева, Помирать значит тоже – как все....
- Сколько времени? Без пяти? -
он был более-менее трезв. - А решит это что-нибудь? Ах, решит. Ну, прости. - бросил спрятанный плохо подтекст. - Извиняюсь, но, без пяти чего. - Ты! Нахер пошел! - Простите. А можно я… - Мне все равно....
Депо.
Засветло уходящие, затемно приходящие Поезда метро. Переходы подземные С торговлей, просящими. Проекция города В полный рост. По новому пещерные Люди: Господа, Прохвосты. Смертельное напряжение, Контактные провода....
Бриг музейных годов,
Ломая свой позвоночный киль, На полпути от родных берегов, Что морских, что обычных миль Ветра прихотью замер вдруг. Парус как у старухи грудь Обреченно на рее повис. Лишь надежде теперь обмануть Капитана, матросов и крыс....
Оба из двух «я»,
Рассуждая, что важно отдельно, Говорят в унисон ДА, Не стесняясь того откровенья. Я с ума сошел не вчера, И мне виднее будет поэтому, Нам давно уже было пора Перестать лишь казаться поэтами. Заигрались, забыли уйти, Но друг друга все ж не переспорить, И, пожалуй, уже не спасти....
На грабли знакомые наступаю.
Говорят, так делают лишь идиоты. У нормальных, что хата с краю, Жилплощадь в центре. Обороты, В основном речевые, Прочие фекальные испражнения. Деньги занАчные, гробовые - В порядке лишь исключения....
Мысль о Боге, подобная сквозняку,
Залетевшему в форточку ветру, Посетила меня, но я был начеку. Все нормально – Его ведь нету. Не то что бы иды мне были как ком, В горле воздух всегда осторожен. Мой дворец шалашом и пускай без икон, Только все же приветливым сложен.... |
