|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Метро
МетроАвтор: po_belomu
[ принято к публикации 11:13 21-11-2013 | Na | Просмотров: 1057]Засветло уходящие, затемно приходящие Поезда метро. Переходы подземные С торговлей, просящими. Проекция города В полный рост. По новому пещерные Люди: Господа, Прохвосты. Смертельное напряжение, Контактные провода. Время. Разное: Порезанное на мгновения И от станции к станции. Перегоны, отстои. Под гитару песни, Танцы. Те, кто на пенсии Ворчат на тех, Кто нет. Эскалаторы. Тусклый свет, Литераторы, Их чтецов Тьма. Реклама, реклама, реклама. Сума. Непростые, Попавшие в пробку В наземном мире. Проекция города. В полный рост. Гордого города, Неверующего В силу слез. Теги:  3 
Комментарии
Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
