Разбрасыватель камней ®

Осени нет. Это плохо. Досадно.

Мерзко. Безрадостно. Странно. Кричу

в зелень обрыдлого летнего сада:

Осень, любая, ты мне по плечу!



Дай же мне грязи, дождей, канонады

града по стёклам, ветров!

Вообще

лета мне этого даром не надо!...

Замедлится вращение Земли,

Едва пронзит закат гусиный клин,

И август в горьковатый лживый мёд

Веснушчатые травы перетрёт.



Заря не врёт — сгорают без следа

Вода, земля и воздух, если да,

И ради доли шутки, если нет —

Останется забвение в вине



Тебе и мне....

Пью, смакую, читаю арабику.
Послевкусием на языке —
Нечто очень красивое в крапинку
Ржи, настоянной на коньяке.

Иероглифы, бремя узорово,
Клиноживопись, шизостряпня.
Если залпом и сразу, то здорово.
Если медленно, с чувством — херня....

Этот вечер, тёплый самый
В самом сумрачном году,
Переполнен чудесами -
Спотыкаясь на ходу,
Словно пони - рыжий мальчик,
Тянет воз таких затей,
Что от смеха Небо плачет...
Ссытся!
В медленной воде
Отражается такое,
Что не снилось и чертям -
Тучкам в небе нет покоя,
В Ебеня летят, летят....

Этот вечер тёплый самый,
Самый нежный. Предо мной
Раскоряку тела дамы
Треплет страстною волной.

В самый тёплый вечер этот
Я отчаянно погряз
(Погрязают все поэты
В липкой похоти на раз).

Разошлись срамные шлюзы,
Как баяновы меха....

Там, видишь, снова лежит она,

Обведена световым пунктиром,

Прошита стёклами от окна

Осиротевшей, пустой квартиры.



Смеётся плитками фрески дом,

Креплёный плесенью и годами, —

Мол, вот такие принцессы в нём -

На зависть, редко, но выпадают....

В будущем, в прошлом где-то.

Высь

крыльями режет птица.

Зыбкого лета летопись —

В звуках, в картинках.

Снится:



Вой невозможный исподволь.

Поле. Воронки копоть.

Ветер стальной, неистовый

Петли срывает, скобы....

Грусти пора переставила с ног на голову

Давний порядок мысленных строк и тем.

Месяц ушёл — за тучей не видно голого,

Яркого и холодного — только темь.



Паника странных снов по любому поводу,

Горечь от пробуждения — верный знак

То ли избытка хмеля — нехватки солода,

То ли того, что мёрзнет в тебе Весна....

Ничего не болит, ничерта не мешает!
В ранний час, увлечённая нервной строкой,
Отвязалась душа, как резиновый шарик
От руки, и рванула в небесный покой.

Покружила над «Стрелкой», даря поднебесью
Очарованной грусти лиловый настой
(Над беглянкой завис, обомлев, Буревестник,
Озадаченный странной её красотой),

Равновесие света и звука разрушив,
Дав старухе Зиме исключительный шанс,
Изумилась, нелепая, снежностью кружев
И решила в расправе с Весной не мешать....

В майский полдень писатель романов Петров
Отложив писанину, спустился в метро,
На зелёную ветку повесил пиджак,
Сел на пень, загрустил, закурил не спеша.

За окном, что напротив, мелькали столбы.
Сосчитал их Петров и надумал, как быть —
Он решил, что сойдёт непременно в Перми
И найдёт, и войдёт в неизведанный мир....