Филипп Максимовский

В потёмках брёл мужчинка старый
По снегу ёлку волочил.
Взгляд у него был подусталый,
Видать, был знатный водевиль.

В иссохших синеньких губах
Зажат душистый Беломор.
И красноватый нос в снежинках,
Как летний спелый мухомор.

Шагал он чинно, словно барин,
В мозгу фантазии ползли....