Ян Иванов

Ветер дышит неслышно, колышет
полинялую ветхую штору,
что во сне видит парус и штормы
и фортуны кривую улыбку.
Есть душа у разменной монеты,
что мечтает назваться реалом?
Реверс, аверс потёрт ареалом
бедняков, речи нет о манерах.
Ржавый гвоздь....

Мой мальчик. эпилепто-мальчик,
я выпил кофе мыслеформ.
Аморфность душу жадно алчет,
растаял лёд привычных норм.
В одежды кутаясь сомнений
и комплекс пригласив в друзья,
мой мозг разбит на сотню мемов
и в каждом маленькое "я"....

Губка Боб - привлекательный образ.
В мелкотравчатый впаян сюжет.
Из мазков инфантильности собран
простоватый мультяшный портрет.
Есть тупого тупей "звёздный" Патрик -
имбецил звезданутый, но в нём
иногда мы чьего-нибудь папу
в изумлении вдруг узнаём....

Казалось, чист был пред богами
и парус виден вдалеке,
душа же робкая, нагая
страдала - злыдни налегке.
Но вдохновение поэта
несло, как ялик по волнам.
Он стал отметиною века,
но бессердечным: "Аз воздам!"
И насмехался беспричинно,
гордыня расцвела в душе,
и, не считаясь с саном, с чином,
валял в грязи, чтоб стать свежей,
и чище, как не странно это,
он словно демон во плоти
прожил мыслителем, поэтом
оригинальней не найти....

... не доверял, а верил,
и в лоб вбивая гвозди,
на дне лежал, а веки
зашил стальным прутом.
На граблях танец, ветер
сгущает болью воздух,
он по асфальту веткой
вирш пишет не о том.

По переулкам водит
и рыщет по карманам,
и мутит, беглый, воду,
найти пытаясь ключ
от старенького дома
из той страны обмана,
из памяти бездонной,
где тонет стон: "Люблю"....

Когда устанешь от безжалостного ветра,
что гнул бесправною травой к сырой земле,
вглядись внимательно, найдёшь тот лучик света,
что даст надежду и прочертит в небе след.
Сотрёшь в прокуренных руках остатки пепла,
припомнишь дом и материнское тепло,
что песней колыбельной над кроватью пело,
приют на дне зыбучей памяти нашло....

Как одиночество квартир
петлёю сдавливает горло,
жизнь превращая в Пирров "пир",
и ты теряешь прежний голос.
Боль, словно огненный бросок,
закаливая нервы в стёкла,
рыхлит осколками висок,
по коже пробегая током.
Сбежать в соседнее кафе?...

.., а жив ли мёртв, какая разница тебе,
когда нет флага, нет преград, нет баррикады.
Не скорбь юдоли - жизнь, не сонм ужасных бед
и мысли в голове не щёлкают цикадой.
Всё тишь да гладь, кругом вселенская тоска,
на кухне об стекло лоб разбивают мухи
и не с кем в драку влезть, за хаер оттаскать....

Я какой-то невезучий, забракованный,
постоянно жизнь кусает как гюрза .
Угостил господь по темечку подковою,
счастьем сыт по горло, хватит за глаза.
Как мечтал я о наркотике влюблённости:
жить с любимою до гробовой доски.
Вспомню брак - тоска, пущу слезу солёную,
в пору в Соловки сбежать молиться в скит....

Я на чугунном полетал ядре
и на метле взлетел бы если надо.
Никто не верит в лето в декабре,
с фантазией - беда и мне досадно.
А если б отморозил в небе зад,
наверное, поверили бы сразу,
сочувственно таращили б глаза,
сопливую бы прокляли заразу....