Alex Ivanov80

Помнишь, в детстве, в 1988-м, мама и бабушка постоянно запрещали тебе брать пожухлые, сухие стебли борщевика и курить их, имитируя курение сигары,
которую ты мог видеть в руках у самого главного буржуина из книжки о "Мальчише-Кибальчише"???
Так вот… Родители делали это не напрасно....

когда я умру, не вызывай "скорую"
просто протри мне "иван-чаем" виски
налей себе "виски" и позови ту, которую
я любил до поглощающей тоски

когда я открою глаза нерешительно,
щурясь от света горных вершин,
в объятия примет меня вседержитель
"прости Отче, что я к Тебе спешил....

Носом кровь. 
В горле 
тёплая медь. 
Утро в Уфе 
красивое, 
как суицид. 
За плечами
Аргун.
Вертушки.
Смерть.
Я гожусь 
сам себе
в отцы.

Я в Москву улетаю. 
Ты стерпишь
«Мол, по горло 
я сыт Уфой...» 
Идеальная 
женщина -
пахнет степью....

кафе.. кофе... Рим.. Италия
твоя рука на моём плече,
моя - на твоей талии
кафе.. кофе.. Италия.. Рим..
красивая музыка, сигаретный дым
сегодня в Неаполе дождь
в твоей руке с ментолом vogue
ты чья-то жена и дочь
но внутри меня оживает Бог
кафе....

Я за спиной оставил Терек.
Шатой. Сараево. Белград.
Скучать не будешь. В это верю.
Мы не увидимся. Я рад.

Обнять слегка. Прощаться сухо.
Ты вся на взводе. Я устал.
Я буду пить. Ты будешь нюхать.
Всё встанет на свои места.

Ладони вместе....

Брат учит математику,
Но оглянись за чем-нибудь,
Десантника-солдатика
Рисует на учебнике.

«У «духов» поле минное
На карте не отмечено,
А жизнь, такая длинная
А тьма, такая вечная.

Мы обходили краем,
Не наследить старились....

Сколько ты не стреляла-
Всё мимо.
На пешеходке в Белграде
Я удалял письма любимой,
Будто рвал листы
Из пожелтевшей
Тетради.

Истина живёт
в черновике,
Где "трогательно ножичком
пытать свою плоть".
А я на Дунае-реке
Синевой надышаться
Пытаюсь впрок....

На Невском
Проспекте
шаги легки.
Снег,
как белое
покрывало.
Я писал тебе
стихи.
Ты снималась
для модных
журналов.

Надо выйти
из навязчивой
грусти.
И быть там,
где на Крови Спас.
Милая, когда-нибудь
«отпустит»....

Опять под утро снилась ты.

В открытых окнах

солнца блики

И город яркий,

многоликий

И белые твои цветы.

И час заката. И слова,

что откровениями стали.

И книга та, что мы листали

Твоим дыханием жива....

Сквозь мат,
Канонаду
И раны.
Несколько
строк Бродского.
«...Календарь Москвы
Заражён Караном..»
Вместо юмора
скотского.

Закончились
цинки с патронами.
Стихи.
Папиросы,
и спички.
И стали Святыми
Матронами....