Последние комменты юзера детский писатель Шнобель

детский писатель Шнобель: Может тебе ещё ключ от чердака дать, где пылятся стихи?

детский писатель Шнобель: Кто-то скажет- похмельный мудило!
Но поверьте, что я не такой,
Я узрел, как вставало светило,
Опираясь о крыши рукой.

Ночь, беззубо раззявив хлебало,
Вся покрытая сетью корост,
Всё мешала ему, не давала,
Распрямиться в положенный рост.

А зима этим утром сегодня,
Раскидав по асфальту ледок,
Как последняя старая сводня,
Подставляла седой передок.

До исподнего март проигрался,
Ведь банкует февраль заебись,
Отыграться, конечно, старался,
Но не можешь играть-не садись.

Вот такие шнурки и тесёмки,
Завязала зима узелком,
Потому я-Олежка Потёмкин,
Рассказал вам про это стихом.

детский писатель Шнобель: Не то словцо)-заебиссимо.

детский писатель Шнобель:

детский писатель Шнобель: Веселов-не злись. Чувство злости плохо влияет на качество выдаваемого продукта)

детский писатель Шнобель: Вот шикарная штука. Надо Сергея Пантелеевича Мавроди к нам на ресурс. Такой талант пропадает.

детский писатель Шнобель:

детский писатель Шнобель: Коллеги, неужели вы думаете, что я повёлся на критику мадам Туманцевой? Ни хуя подобного Просто постебался. Мне совершенно до звезды ругают меня или хвалят. А вы что подумали?

детский писатель Шнобель: Кстати, готовая песня в стиле фронтового шансона.

детский писатель Шнобель: Туманцева, я плакаю. Таксисты тоже рыдают.

детский писатель Шнобель: Я задорный боец- Веселов,
И отважный учтите, гражданки,
Сочинил очень много стихов,
На войне разъезжая на танке.

Хоть и шли затяжные бои,
Лишь стихами, а вовсе не прозой,
Вам всегда признавался в любви,
И дарил по привычке мимозы.

Мне вручала страна ордена,
Руку жал Баграмян под Берлином,
Но душа оставалась верна,
Только вам, дорогим и любимым.

Я бы так всю войну и прожил,
Но случился конфуз несусветный,
На меня, как-то глаз положил,
Подполковник из СМЕРШа-Каретный.

Он меня домогался не раз,
Дело шил, как хотел изгалялся,
Потому, что он был пидарас,
(Уж, простите, что я не сдержался).

Не хотелось идти в Соловки,
Там такие зимою морозы,
И однажды в минуту тоски,
Я принёс подполковнику розы...

В небе облачном голубь летал,
Мы лежали тихи и тверёзы,
Я мимозы ему не отдал,
Не предал я родные мимозы.

детский писатель Шнобель: Паразиты на теле ресурса, бял.

детский писатель Шнобель: Туманцева и прочие почитатели "высокого" в искусстве, мне, как Эдгару, всё По. Курите бамбук. И засуньте свою "тихую грусть" в труднодоступные места.

детский писатель Шнобель: Туманцева и прочие почитатели "высокого" в искусстве, мне, как Эдгару, всё По. Курите бамбук. И засуньте свою "тихую грусть" в труднодоступные места.

детский писатель Шнобель: Отлично.

детский писатель Шнобель: Как же забодали эти псевдоэстеты от контркультуры. Сама ты Туманцева,перловка . Заметь, что я очень аккуратен в выражении своего праведного негодования, блин. Иди в концертный зал им. Чайковского.

детский писатель Шнобель:

детский писатель Шнобель: Это "5"

детский писатель Шнобель:

детский писатель Шнобель: Я принял с утра спиртного,
Душа покатилась в рай,
Но тут прибежал Серёга,
Кричит-Веселов, вставай!
Поэзии жаждут массы,
Покуда ты пьёшь с тоски,
Различные пидарасы,
Им рифмой ебут мозги.
Все жаждут литературы,
И рифмы совсем иной,
Поверь, без тебя там, Шура,
Творится хуйня хуйнёй.
Я встал, как поэт Некрасов,
С постели на склоне лет,
Рифмованным пидарасам,
Талантливый дать ответ.
Поэты за всё в ответе,
И выдал такой вышак,
От зависти на портрете,
Рыдал Самуил Маршак.
Сказал про балладу эту,
Серёга: эх, мать ети,
Остались ещё поэты,
На матушке, на Руси...