Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Критика:: - Юношеские пиздострадания

Юношеские пиздострадания

Автор: Беня Пухов
   [ принято к публикации 17:02  19-10-2006 | Cфинкс | Просмотров: 402]
Чего ты, глупая, добилась?
Чего ты, дура, дождалась?!
Ты ж на хуй разу не садилась,
Ни разу в жизни не еблась!

Ну, что о жизни можешь знать ты,
Весь век под маминым крылом?!
То, что никак нельзя до свадьбы
Свою плеву сдавать на слом?!

Иль ты боишься организма
И рассуждаешь: "Ведь никто
Не залетал от онанизма!"?
Ну что ж, раз так, тогда всего...

Что называешь ты любовью,
Тебе желать хотел бы я...
Не от меня твоею кровью
Пусть оросится простыня,

А я продолжу путь неверный,
Тебя вполголоса браня,
И только СПИДа вирус скверный
Способен с курса сбить меня!


Теги:





0


Комментарии


Комментировать

login
password*

Еше свежачок
22:31  08-12-2018
: [16] [Критика]
От весёлой и ласковой Ленки
возвращаясь сквозь яблочный май
накропал я шедевр на коленке
и залил его через вай-фай.

А в лазорево-грушевом лете,
там, где травы втыкались под дых,
я известного критика встретил
в бороде и в очках роговых....
09:10  07-12-2018
: [6] [Критика]
- Да, значит так. Поскандаль вначале.
- Это как?
- Ну, там хуйню какую-нибудь напиши, чтобы ненависть у других вызвать. Ты же персом будешь. Вот и бей по национальному вопросу.
- Так точно!
- Кстати, ты ведь давно женат. И детей двое - мальчик и девочка, я в документах твоих посмотрел....
08:07  21-11-2018
: [6] [Критика]
Выли оркестры и реяли флаги.
Сеятель света, любви и добра –
Бывший Хуятор, каратель бумаги –
Шёл, попирая дорожку ковра.

Сцена. Трибуна. Лучи. Микрофоны.
Тысячи глаз – как гвоздями в торец.
Слёзы. Букеты. Объятья. Поклоны.
- Всё, ухожу!...
09:20  23-10-2018
: [15] [Критика]
Я гляжу, как будто в окно, в Интернет,
Вспоминаю свои года.
Все лишь миф, и прошедшего больше нет.
Даже не было никогда.

Только время течёт, как великий Нил,
А людские мечты - обман.
Бородатый тролль нашу жизнь сочинил,
Фантастический графоман....
12:48  20-10-2018
: [21] [Критика]
Отморосил осенний дождик,
Река немая замерла.
На берегу стоял художник –
Мольберт, палитра, все дела.

А я шагал с бутылкой пива
И пожелал взглянуть на труд.
«Ух ты ж, бля, до чего красиво!
Да ты, мужик, реально крут».

Он отвечал, сверкнув очками,
Что, мол, к такому не привык....