загатка

Автор: архангел Гавриил Из чего рождаются стихи?
Из берез, которые вокруг?
Из крутого запаха ухи?
Из рукопожатья добрых рук?

Из вечерней трели соловья?
Из туманов, из ночных огней?
Из того что все мы сыновья
Несуразной Родины своей?

Бросить бы бумагу то марать,
Не транжирить душу медью сток,
Для того ль меня рожала мать,
Чтоб скулил, как брошенный щенок.

Я паскудством жизни окроплен
И живу порой дерьмо-дерьмом,
Дайте в долг на пьянку миллион –
Разберусь чуть-чуть в себе самом.

Может быть и выясню в конце,
Что в огромном скопище людей,
Где сидит подлец на подлеце,
Место есть не только для блядей.

Что весь смысл отпущенного нам
В том, чтоб никогда не обижать
Даже после много-много грамм…
Близких женщин и друзей и мать.

В несусветном скопище мозгов
Отыскать простые имена,
Наломать как можно больше дров
И не пить дешевого вина.

В общем-то не так уж мы плохи
При наличьи чистого белья.
Из чего рождаются стихи,
Мыши, кошки, суки, ты и я…