Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Х (cenzored):: - Рассказег

Рассказег

Автор: kid
   [ принято к публикации 20:31  31-07-2007 | Бывалый | Просмотров: 395]
Раз в семь дней - пятница. Иногда она выпадает на 13-е число текущего месяца. Сегодня именно такой день.
Но для нашего героя сложилось так,
что эта пятница, выгодно для себя, выделилась из ряда других пятниц, которые он успел пережить в свои неполные 24 года.

Как обычно, у него пятница ассоциируется с баблом. Все потому, что в маленькой компании, в которой ему проходится, или даже посчастливилось, работать, название которой, даже не стоит упоминать в силу её не знаменитости, в этот день происходит расплата с сотрудниками. При всей строгости слова "расплата", в данном контексте оно является очень позитивным. В пятницу выдают зарплату...

В этот день наши любимые метеорологи объявили в столице нешуточный ураган. И, как ни странно, почти не ошиблись. Почти - потому что: да, имеет место быть сильный ветер, да, имеет место быть сильный дождь, но никого и ничего никуда не унесло этим ветром, и никто не утонул, если, конечно, не считать десяток столичных бомжей. И со всем этим "добром" к вечеру, в самый разгар бури-урогана, на улицу огромными толпами высыпает столичная молодежь (да и не только молодежь).

Наш герой не стал исключением, и, как обычно, отправился на чистопрудный бульвар на еженедельную встречу "фанатов радио Ultra".

Стечением обстоятельств вышло так, что герой этого рассказа сейчас сидит в "Городском Кафе №1", и, выпивая водочку Флагман, пишет сей текст. Как вы уже могли догадаться (а если не догадались, то тем более напишу), что автор этого, несомненно, эпохального, рассказа и есть главный и единственный герой-мученик.

Вы спросите - почему мученик? А я отвечу:
Потому что этот сопляк, то есть я, сегодня вечером надеялся на большее, чем сидеть одному в кафе, в котором его не очень-то и радуют, и пить водку, опять же - в одно лицо.
Нет, вы не подумайте - я не жалуюсь. И даже не хвастаюсь, потому как хвастаться тут не чем, а жаловаться - это удел слабых, и ниже моего достоинства.
Дело в том, что я не совсем трезв, и меня просто распирает писать об этом.

Может быть, однажды, когда-нибудь, что мало вероятно, я стану писателем. Не обязательно знаменитым и уважаемым. Но иногда мне очень нравится писать. И, что бы не говорили злые языки, я считаю, что мне время от времени это удается.

Ближе к полуночи я сидел на заднем сиденье Мерседеса, который мчал меня со всей своей прытью и мощностью в Подмосковье. Я направляюсь в город Железнодорожный, микрорайон Павлино. Зачем? Дабы попить пива с друзьями.

В сентябре 2005-го года мне довелось переехать в эту местность из московского района Коньково. Прожил я в Павлино не более двух месяцев, но мне этого хватили для заведения кучи знакомств. Полезных и не очень.
Сейчас меня туда везет как раз один из необходимых знакомых.

Правда, познакомился я с ним при не очень позитивных обстоятельствах, но об этом позже.


Теги:





0


Комментарии

Перрррвыййнаххх! А в чем соль-то? Чего-то я не допонял
#1 18:06  01-08-2007Файк    
Ну песаллЪ человек,пессаллЪ...

Чот Прегодьевича напомнелло.

#2 13:01  02-08-2007kid    
Кто такой Прегодьевич?

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
Платьице на милой затрещало - тортик был на завтрак и обед.
Декольтесно выпадало сало - теребил бородку нежно Бред...
Ей хотелось с детства балеринить, но покушать побеждало всё.
Шестьдесят шестой размер бикини - чертово прогнулось колесо......
Ну, что со мной?! В попытке возродиться
моя душа всё также безутешна.
Не хмурься так. Давно поблекли лица
из прошлого
от жизни нашей грешной.
Налей вина и выпей за удачу.
Закатим пир
и снова всё забудем....
17:41  18-08-2017
: [10] [Х (cenzored)]
Нормальные люди тверды.
Они не отступают.
День и ночь наливают,
Дни напролёт бухают.

Водка – словно вселенная,
Или – космический газ,
Пиво – песнь охуенная,
Спирт – жидкий алмаз.

Мы бухаем и ждем,
Когда напиздят Макгрегора....


Перелистывая груду
Рукописей дней минувших,
Обнаружил, к счастью, чудом
Клок бумаги, пыль смахнувши.

В ней открыл: о сердца тайне,
Спрятанной в листке годами,
О порывах страсти к даме,
Что с высот любви слетали.

Ночь уходит;...
...