`Дачное-2: Мистические Откровения.

Автор: Илья Волгов «Ветра вольного вдохнуть побольше,
Улететь туда, где тебя не знают…»
Пилот, «По разбитым судьбам».

Здравствуйте, Товарищи! Наконец-то я дома. А вот пару часов назад я был в ебенях, это да. Буквально полчаса назад я вернулся с дачи, куда ездил вместе с отцом и отличным другом – Веталем. Съездили мы просто охуительно, честно говоря. Море впечатлений, ощущений и кайфа. Засим мне просто необходимо описать вкратце эту поездку, изобилующую сверхъестественными событиями и мыслями за жизнь.
***
Приготовления к поездке шли в среду. С Веталем мы договорились встретиться на следующий день, в четверг, возле нашей распрекрасной машины – ВАЗ 21043, она же «четвёрка». Запаслись нормальным количеством пива – 15 бутылок и деньгами, которые в дальнейшем пошли опять же на пиво. Четверг, утро. Веталь опаздывает уже на 20 минут. Мы с батей решили заехать за ним, благо ехать совсем ничего – друг живёт в соседнем доме. Оказалось, что Веталя, по его словам, «никто не разбудил». Но он среагировал моментально, и через 10 минут уже сидел на заднем сидении «четвёрки» с фотоаппаратом на шее. Еще через несколько минут мы уже выжимали из старушки всё, на что она способна – 120 км/ч – мчась по Симферопольскому шоссе.

Осматривая сонными глазами мелькавшие за окном пейзажи, мы и не заметили, как уже оказались за 136 км от Москвы и съехали с дороги прямо к дачному магазинчику. Там Веталь приобрёл для себя пива – ставшее мне родным «Лёвенброй» его не устраивало. Спустя 7 минут мы уже тормозили напротив нашего участка – 15 соток собственной земли в Тульской области. Только огромного дома, как у соседей, у нас не было. Зато всё гораздо «первобытней» – прямоугольная штуковина, именуемая хозблок, мы же называем её просто – будка. Пока открывали двери, клали пиво в самодельный погребок, 4 бутылки оказались пустыми. Мозг затуманился коктейлем из свежего воздуха и пива… Да, бутовская гопота приехала отдыхать. И неебёт.

Через некоторое время отец пошёл работать – делать новый забор. Мы же с Веталем переоделись в спецовку, нацепили панамы, схватили ещё много пива и фотик, после чего отправились в отличный густой лес – за грибами. Когда человек, месяцами не вылезающий из города, оказывается в глухом прохладном лесу, он застывает. Ведь в лесу не чувствуешь время, в лесу не существует сотен тысяч ненастоящих звуков, в лесу тишина. В лесу лишь пение птиц, в лесу шелест листвы, в лесу скрип стволов старых деревьев… Для меня, коренного москвича-распиздяя, это просто непередаваемые ощущения. Мы пересекли железнодорожную колею, проходившую через лес, и разлеглись на небольшой склон в тени, достав пиво. Время от времени проезжали поезда: из Симферополя в Москву и обратно, из Адлера в Москву и обратно, а мы все разговаривали уже весьма поддатыми голосами. Ты понимаешь, что живёшь в Москве только тогда, когда ты в дали от неё. Когда тебе хорошо, когда на твое лицо падает тень от листвы и когда твой перегар уносит лёгкий, необычайной свежести, ветерок… Время в лесу, кстати, тоже не ощущается. Да и плевать – сегодня времени просто не существует.

Мы всё же решили двигаться дальше и таки уже набрать хотя бы немного грибов. С трудом перебравшись через огромный овраг, мы косой походкой просто пошли вперёд. Время от времени мы находили грибы – сыроежки. Не скажешь, конечно, что это какие элитные грибы, но всё же. Набрали прилично, на ароматный деревенский супчик уже хватало. И тут началась мистика – главное понятие этих выходных. Я услышал голос Веталя: «Илюхх, ии сюда!». Естественно, я подошёл: «Чего?». «Смари, чо это такое?» Я опустил голову, и выпучил глаза. На земле, в густом лесу за 140 км от Москвы, где нет ни одной тропинки, лежал жестяной барельеф, покрашенный белой краской – голова Ленина, в профиль. «Што блять Ленин делает ТУТ?!» - Веталь был удивлён не меньше меня, и всё же собрался с мыслями и сфотографировал сию необычную находку. «А я хуй знает…» - сказал я, после чего совершил самую большую ошибку за эту поездку – сказал «Пошли отсюда». С отупевшими пьяными головами мы пошли обратно, вон из леса. Всю дорогу мы молчали. Я почти уже слышал мысли друга: «Чо это такое-то? Откуда… Мож какие это… эти… Инопланетя… Блять, да ну нахуй!!». Или это всё же были мои мысли? Не важно. Важно то, что только дома я понял, что нереально затупил. Я не взял этого Ленина себе, а найти его на следующий день не представлялось возможным. Так я остался без сувенира. Ну хоть фотки есть…

Дома отец уже заканчивал работать – омывался водой из скважины. Мы последовали его примеру, и смыли с себя засохших муравьев, вытрясли из сапог кучи веток и листьев. И тут у меня немного заработал уже совсем залитый пивом мозг. Я осознал, что всё это время я переписывался по смс с главной моей проблемой – нЕкогда любимой девушкой, из-за которой я часто хочу нажраться, из-за которой я сру свои говённые стихи. Перечитав отправленные и входящие, я понял, что мы… Что всё. Что действительно совсем ВСЁ. Мне стало как-то не по себе. Херово. Мозг топтали страшные озлобленные мысли, озлобленные на жизнь и на Неё. Даже на себя. Всё это оттого, что неприятно, мягко говоря, когда человек, мнение которого в отношении твоей личности важнее всего, говорит такое. А именно я есть: злой и двуличный лицемер – пьёшь и не делаешь ничего, гадкая натура у меня, сплетник, моральный урод, двуличная тварь, корыстный взбесившийся подросток, злой чёрный человек, глупый, больной – вот полный перечень. Сколько раз я всё это слышал… Мне насрать на эти слова. Но когда тебе говорит такое любимый человек в ответ на ПРАВДУ, в ответ на то, что ты просто хотел показать наивной женской душе, как всё есть на самом деле, открыть глаза… Не важно. Поцоны, клянусь торжественно – я больше НИКОГДА НЕ НАПИШУ ни одного стихотворения. И ебись оно всё раком. Всё, забыли.

За этими упадочными мыслями я и не заметил, что мангал уже полон углей, а здоровые сочные шматы свинины нанизаны на шампур. Закинув мобильник куда подальше, я дышал дымком, исходившим от шашлыка. Пока мясо на шампурах весело шипело, мы кушали дачный супчик с грибами. В желудок полилось тёплое и жидкое, вкусное. И ещё больше холодного, жидкого и вкусного – пива. А вот уже и шашлык под острым кетчупом, который мы прихватили с собой. С салатиком крепкое острое поджаристое мяско шло просто отлично. Солнце стыдливо светило сквозь не очень густой перелесок, когда я понял, что желудок набит до отказа. Допивая бутылочку и куря сигарету, мы молча сидели, уставшие, но сытые и довольные на природной прохладе. Стала видна первая звезда. Отец пошел спать, а мы с Веталем отправились прогуляться на ночь глядя, не забыв прихватить еще по бутылочке.

Ушли мы не очень далеко. Темнота и пьяный мозг растворяли очертания предметов. И тут Веталь решил устроить ещё одну фотосессию - беспалева сфотографировать мою перекосившуюся от алкоголя рожу. Но опять я услышал знакомые интонации в голосе друга: «Блять, чо это такое?!». Я подошёл. На двухдюймовом дисплее фотоаппарата были ясно видны какие-то непонятные шары. Возможно, кто-нибудь знает, что это такое. Если читали в юношестве газеты типа «Мир Зазеркалья» или «Неизведанное», то помните. На ночных фотографиях часто получаются такие сферы. Кто-то из шизанутых учёных, изучающих, всю эту поебистику утверждает, что это «энергия, исходящая из земли», кто-то говорит, что «это души умерших». В любом случае я сам никогда подобного не видел и не верил в такое. Но теперь я хер знает, что думать. Таких фоток мы наделали дохерищща. Кто не верит или кому просто интересно – оставляйте почту в комментах, завтра-послезавтра вышлю вам доказательства. Немного отрезвев, мы пошли домой. И я уснул мгновенно тяжёлым сном с дурацкими сноведениями пьяного человека.
***
Внезапно просыпаюсь. На часах 03.47. Одеваю штаны, выхожу на улицу. Глоток холодной минералки. Уже лучше. Закуриваю. Поднимаю всё ещё достаточно пьяную голову в небо – сколько же звёзд… но просто нет сил на них смотреть. Шею ломит. Слышу охеренно громкий хлопот крыльев. Смотрю на свет фонаря – тяжело летит сова, ночная охотница на мышей. Не удивляюсь. Силы кончились, бычок растоптан. Опять теплое одеяло, опять мёртвая кошка на заборе во снах…
***
Восемь утра. Я встаю, батя тоже. Веталь спит. Голову немного ломит, в горле – пустыня, в теле и мыслях – слабость. Сил нет вообще ни на что. Отец идёт дальше делать забор. Я выношу из будки большое удобное кресло и с наслаждением разваливаюсь в нём с книжкой Стругацких и сигаретами. Но я не читаю и не курю, я просто углубляюсь в себя. Я задремал, но всё же соображал и мыслил с плеером в ушах. Я думал, что «пошла она на хуй уже наконец на совсем, хватит», я думал, что надо в разы меньше пить и курить. И что я скучный долбоёб тоже думал, но это так, для веселья. Спустя пару часов я более-менее пришёл в себя, покурил и начал читать. Читал я тоже долго – книжка легко забирала в себя расслабленный мозг.

Потом проснулся Веталь. Тоже слабый и недовольный. В такой невесёлой обстановке день пролетел быстро и посредственно. Мы съездили в магазин, взяли пива на вечер (лишь по 3 бутылки каждому из нас, отец не пьёт) и сосисок. Ещё мы опять сходили в лес, нашли 4 нормальных больших чистых Белых гриба. Опять мелкая садовая работа… короче, товарищи Литераторы и Фтыкатели, поверьте – день был скучен. А вот вечер… вечер был просто охуенным. И опять же мистическим.

Отобедав ещё более вкусного, чем вчера, супа из хороших грибов, мы с Веталем решили разжечь костёр и попиздеть у огня под пиво и тульскую волну радио «Максимум». Костёр был сложен моментально и хорошо – я ещё помню, как это делать. Разожгли, пламя заиграло перед нашими глазами. Американская альтернативщина содрогала воздух, а мы всё попивали чуть-чуть пивко и смотрели на пламя… Оно завораживало. Языки чего-то сильного, жаркого и властного. А ещё неуправляемого. Мы с корешом начали разговаривать про женщин (девушек, тёлок, коров и др.) – избитая скучная тема. Фотоаппарат всё ослеплял своей вспышкой, запечатляя нас, огонь и мириады этих странных шаров. Разговор протекал параллельно пиву, сосиски на шампурах шипели под огнём. Так прошло время… Перетасовка. По очереди поссали в костёр, окончательно залив почти угасшие угли. Звёзд становилось всё больше. Мы сидели на лавке и рассматривали их, пытаясь уловить взглядом момент сжигания в атмосфере метеоров. Некоторые «звёзды» двигались. Это были, конечно, не звёзды, а спутники.

И тут опять начались разговоры о всяких штуковинах непонятных. Ведь почему становится не по себе от всего этого, становится страшно, когда ТЫ ЭТО ВИДИШЬ? От всяких этих аномалий или чотам..? Вот взять светлячков… Жуки светятся. Но это же не страшно, так как мы знаем, что это на самом деле там газ у них такой, они типа самок привлекаю или как там оно есть. А когда ты первый раз в жизни видишь на фотографии эти шары прямо над своей головой, становится неуютно и даже немного страшно. Ведь ты не знаешь, что это такое. И никто не знает наверняка. За разговорами и рассказами «кто-что-слыша-об-этом», мы наделали ещё фоток и пошли спать. Завтра уезжаем…

А вот уже и завтра. Проснулись ближе к полудню. Дел было мало – собрать горох, кабачки да огурцы, помыть машину. Управились мы быстро. Опять основательно умылись-помылись-причесались, сели в машину и поехали. И по дороге домой каждый думал, что 3 дня на даче прошли отлично. Душевные разговоры, звёзды и Бесконечность над головой, шашлык и костёр. И всё это останется на фотографиях, которые надо будет смотреть и вспоминать эту поездку. Ведь когда я, чёрт меня, чёрного человека, подери, в следующий раз так отдохну?!
***
Вот так вот я съездил на дачу. Поел шашлыка, немного побухал, познакомился с Лениным-инопланетянином и энергетическими сферами над головой. И вы вырывайтесь из щупалец проклятых городов и гнилой цивилизации куда-нибудь подальше. Совет хороший, поверьте. Уже дома я сразу побежал к компу – врубать Литпром. Ан нет. Полный облом, интернета нету. Будет где-то в понедельник. Поэтому я опять только в своих мыслях. На это голимой ноте и хотелось бы откланяться. И это… Поцоны… Если я ещё хоть раз напишу стих – убейте меня. Я буду двумя руками за.

Вечно Ваш, отдохнувший от безделья, загорелый и совершенно одичавший уфолог, ВолГ.

©Волосатое Говно
11.08.2007 г.