Дорога

Автор: Ямайка Все, что у него теперь осталось, это дорога.
По вечерам, управившись по хозяйству, он садился под старым деревом и смотрел на нее. Думал, откуда она идет и куда, кем построена, и для кого. А еще он любил думать о том, кто пройдет по этой дороге. За те восемьдесят с лишним лет, пока он на нее смотрел, по ней не прошел никто. Но ведь это еще ничего не значило.
Если есть Дорога, значит рано или поздно по ней должен кто-то пройти.
В детстве он мечтал, что по этой дороге пройдут бродячие артисты, которых он видел однажды на празднике в селеньи. Тогда звенели бубенчики и ухали барабаны, и был клоун, и фокусник, глотавший огонь, и жонглеры с разноцветными шарами, и дрессированные собачки, и продавец сладостей.
Юношей он мечтал, что здесь пройдет девушка с развевающимися волосами, и попросится на ночлег, и останется навсегда.
Потом он хотел, чтобы прошел человек с умными глазами и в запыленных сандалиях и рассказал ему все о людях, о земле и небе, а может быть, даже и о Дороге.
Но никто не шел.
По тропинке из селенья он привел себе девушку, и она стала его женой. А потом она умерла и его дочери ушли по тропинке в деревню, чтоб стать женами тамошних мужчин. Изредка они приводят к нему своих детей.
Ни жена, ни дочери, ни внуки никогда не смотрели на дорогу. Может, они верили во что-то другое. А, может, у них просто не было времени.
Сегодня он старался поскорее закончить все дела, чтоб сесть под дерево и смотреть.
Он долго смотрел. Старые глаза плохо видели и слезились. Он смотрел и не хотел верить, что так никто и не пройдет. И не верил.
Ведь если есть Дорога…
И когда глаза его закрылись, где-то вдалеке послышался звон бубенцов…