М.М.

Автор: сашаСекач М. М.

Осень опророченая шало –
Зуд, кипение, пощечина, коррида!
И в бессилии выплевывают травы
Не разжеванный колтун обиды.

Гипсовые львы к союзным лапам,
Серости дворцов упрямо жмутся.
И закурит в окнах губернатор
Тени беспощадных революций.

Этих рек не невские ботфорты
Стиснули коленями бороды
Вод, и отразившегося духа
Дезертирство в южные широты.

Душам нашим, что ль глазные капли
Дождевые, слепнущие сутки –
Прописали – перегоны и этапы –
Руки, разведенные хирургов.

Простыни брачующего марта
От набрякшей крови не отмоешь.
Так в рубахе порванной цыгана
Топчет время всех своих любовниц.

Остаются в полушубках бляди
Отпевать любовь, стяжав поруку:
«Молодцы, подайте, Христа ради,
Раз уж занесла проруха в угол!»

Памяти расчесанная рана
Не по чину – ангельски – слезится.
Я ль забуду, как она рыдала
В наши изувеченные лица?!

Или та – с закушенной губою?
Промяукавши юродивой, прождавши
Мальчика с разбойничай главою,
поправлявшем на плече калашник.

Нестерпимо. Сквозь тоски валежник
Косолапым обнаруживаешь сходство:
Постучишь. И открывает свет безбрежный
Красоту и все свое уродство!

Нет, стихи мои не рассмеются.
Это душегубу не по силе.
Хочется, в последний раз, вернутся…
Лишь бы только ты меня простила.