***

Автор: Хао Искус Бредут шеренгой обыватели к чертам аристократа,
Пытаясь на себя нагнать манерный слог и лоск,
Но не выходит... по главам стекает будто воск,
Незнание творений Босха и трудов Сократа.
_______________________________________

Здесь мне, ходить по мостовым с печальным видом,
Носить мохнатый бакенбард, а на носу очки,
В которых, на стекла'х, чуть округленые зрачки,
Показывать решились скорбь, надменность и обиду.

В агонии ночной читать Варлена и Бодлера,
"Поэтов проклятых", где каждый содомит,
Порою висельник, подлец и сибарит
К чьим чреслам прикоснулась пьяная Венера.

На утро просыпаясь, негативным восприятьем,
Питать в нутре своем прокисший, желчный сок,
И зарождать в мозгу от зла темнеющий цветок.
Ведь нет в наш серый день достойнее занятья...

...для джентельмена(в том числе, меня земного),
Раскрашивать палитрами гниения свой сад,
В цветении котором, грех -- отрада из отрад,
И вход сохра'нен от врагов и алчущих бренно'го.